Хобби старого сварщика

Хобби старого сварщика.

- Какие красивые у вас скульптуры, мистер Кэлл.

- Что есть, то есть. Мое хобби.

- Это тигр?

- Он самый. Осторожнее, не споткнитесь о росомаху...

- О чёрт...

- Не успели.

- Моя вина. Не смотрел под ноги...

Пригнитесь. А то солнцезащитных очки потеряете.

- Матерь божья. Это осьминог?

- Что?.. Где... А... Ну да... Похож?

- Как настоящий, сэр... Глаза, щупальца... Бррр... Вы настоящий мастер, мистер Кэлл.

- Спасибо. Хотите ещё что посмотреть?

- Если позволите. Так много... Из чего вы их делаете?

- Из автомобильного хлама. Арматура. Какой-то металлолом. Сами знаете- на свалке всегда что-нибудь найдётся. Все это, рано или поздно, на переплавку. Вон, завод через пару миль.. Трубы дымят, видите?.. Иногда сюда приезжают, купят пару тонн. А мне что? Я тут сижу, сторожу. Чтоб дети не бегали среди этих гор мусорного железа. Заодно и делаю. Для себя, чтоб отвлечься.

- На продажу?

- Какой там. Больше для души. Конечно, кому-то нравится. Нет-нет, да и купят что-нибудь. На прошлой неделе какое-то проезжий купил Мерлин Монро.

- Серьёзно?

- Ну да. Знаете- крошка Монро с поднятой вверх подолами юбки, прижимает ее к коленкам...

- Ну а то. И она была тоже из метала?

- А из чего ещё- оглянитесь.

- Да да.Давно этим занимаетесь?

- Лет десять. Как жену похоронил. Надо было как-то отвлечься. Иначе запил бы и сгорел бы за год.

- О... Мои соболезнования.

- Да все нормально, офицер. Вот, кстати, моя Дэнни.

- Ого! Сэр, моё почтение.

- Да да. Старался. Трудно было с лицом. Тело-то всегда можно складками одежды скрыть. А лицо...

- Сэр... Ваша жена была прекрасной...

- Я знаю... Знаю. Итак, офицер. Вы же не на мои объекты искусства пришли смотреть. Чем обязан?

- Мистер Кэлл. Мой визит на вашу свалку сугубо частная инициатива. Просто- посмотреть. Поспрашивать.

- Офицер. Я уже старый. И некоторые вещи понимаю. Если ко мне приходит человек одетый как работник офиса, а глаза зоркие, да на обращение "офицер" отвечает... Значит,- что-то не так. Небось опять инопланетяне с вашей военной базы сбежали?

- Мистер Кэлл.

- Ой, да ладно. Вся округа на вашей секретной базе кормится. Туристов больше, чем местных. Все с какими-то картами, зелеными масками, антеннами на макушках носятся.

- Давно?

- С 1955, сынок. С него самого. Ты ещё не родился. Так что, давай, говори чего ищешь.

- Мистер Кэлл... Сэр. Вы ничего не замечали необычного в последнее время?

- Что именно?

- Вспышки в небе. Помехи в радиоэфире. Необычных прохожих.

- Офицер. Я уже старый. Да и работа с электросваркой глаза не молодят. Может и было чего, да не упомню. Иногда к вечеру после сварки такие вспышки перед глазами, что до утра маешься.

- Понимаю. Не видели, значит?

- Нет, офицер. А должен? Что произошло-то?

- Да так...

- Да успокойтесь, офицер. Все понимаю. Служил когда-то. Отвечаю снова: не видел. Как увижу- сообщу. Наркоманы не в счет?

- Этими местная полиция должна заниматься.

- Понятно.

- Всего хорошего, мистер Кэлл.

- И вам, офицер...и вам... Да,да. Не споткнитесь снова... Выезжайте, выезжайте... Я ворота сам закрою... Ага... Да... Ну и катись... Всего хорошего, говорю... До свидания... Ага...Уехал. Наконец-то... А ты чего?!

- Шиито йая?

- Совсем дурак?

- Йая- туууррррак?

- Какого черта в осьминога превратился?!

- Аааа... Йая не знал в кого мине превратица...

- Вот я и говорю- дурак. Встал, растопырил лапы. Хорошо хоть моргать не начал. Этот военный сразу понял бы, что никакая ты не скульптура и ни какой ты не осьминог.

- Ссспасипбо, друккк!

- "Спасибо друг"... Друг... Опять сбежал?

- ТтДа.

- Мучают?

- Ссскучно.

- Ааа. Вот оно в чем дело... Поэтому вы оттуда все время сбегаете... Понятно. Ну давай. Вызывай своих и дуй на свой Альфа-Центавра. Мне тут ещё подметать надо.

- Хххорррошо,друкк.... А... А если меня снова поймают и я снова сбегу- можно я снова у тебя спрячусь?

- Ну а где ж ещё?.. Можно, конечно. Мы не военные, мы гостями рады.