Возьму я ручку и тетрадь
И, тужась, напишу поэму.
В ней будет тяжко горевать,
Любить, скорбить, переживать
Герой... Но не раскрою тему,
И сразу же один, серьёзный
Ценитель, лёжа на софе
В элитном интернет-кафе,
Отчёт нашкрябает курьёзный,
Подобный аутодафе.
Позор, скандалы, слёзы, сопли
В активном обществе начнутся...
Ну вот к чему мне эти вопли,
Самобросания на копья
В стремленье к высям подтянуться?
Возьму я вновь перо, чернила
И напишу роман в стихах -
О том, как паренька пленила
Та удивительная сила:
Теперь он наяву и в снах
Намерен с девушкой мечты
Любовью воссоединиться,
И взор той мыслию искрится,
И пишет, полны красоты,
Стихи он ей - как говорится,
Односторонняя любовь...
Но вот найдётся критик вновь.
Такой разнос устроит жуткий,
Что из носа польётся кровь!
Начнутся перепалки - шутка ль
Муру такую написать
И средь народа оставлять?..
Зачем мне эти пух и прах
За пошленький роман в стихах,
Когда могу спокойно спать
И не тревожить белый свет
Движеньем интересных мыслей,
Забыть о том, что я поэт,
Припомнить, что таланта нет
И в зеркало лыбаться кисло?..
Возьму я ручку... Иль перо?
А впрочем, мне не всё равно?
Зачем вообще мне напрягаться,
Творить, искать пути, стараться,
Когда предрешено давно -
Найдётся некто недовольный,
Начнёт громить, жестоко, больно:
”Пройдёмте, милый друг, к барьеру!”
Ну нет уж, всё, с меня довольно,
Кончаю я творца карьеру -
Хоть ничего не написал,
Признаться, я уже устал...
01, 2020