Возьму я ручку и тетрадь

И, тужась, напишу поэму.

В ней будет тяжко горевать,

Любить, скорбить, переживать

Герой... Но не раскрою тему,


И сразу же один, серьёзный

Ценитель, лёжа на софе

В элитном интернет-кафе,

Отчёт нашкрябает курьёзный,

Подобный аутодафе.


Позор, скандалы, слёзы, сопли

В активном обществе начнутся...

Ну вот к чему мне эти вопли,

Самобросания на копья

В стремленье к высям подтянуться?


Возьму я вновь перо, чернила

И напишу роман в стихах -

О том, как паренька пленила

Та удивительная сила:

Теперь он наяву и в снах


Намерен с девушкой мечты

Любовью воссоединиться,

И взор той мыслию искрится,

И пишет, полны красоты,

Стихи он ей - как говорится,


Односторонняя любовь...

Но вот найдётся критик вновь.

Такой разнос устроит жуткий,

Что из носа польётся кровь!

Начнутся перепалки - шутка ль


Муру такую написать

И средь народа оставлять?..

Зачем мне эти пух и прах

За пошленький роман в стихах,

Когда могу спокойно спать


И не тревожить белый свет

Движеньем интересных мыслей,

Забыть о том, что я поэт,

Припомнить, что таланта нет

И в зеркало лыбаться кисло?..


Возьму я ручку... Иль перо?

А впрочем, мне не всё равно?

Зачем вообще мне напрягаться,

Творить, искать пути, стараться,

Когда предрешено давно -


Найдётся некто недовольный,

Начнёт громить, жестоко, больно:

”Пройдёмте, милый друг, к барьеру!”

Ну нет уж, всё, с меня довольно,

Кончаю я творца карьеру -


Хоть ничего не написал,

Признаться, я уже устал...





01, 2020

Загрузка...