Хозяйка всех ткачей

Резкий визг тормозов. Скрежет. Крики... Боль... Темнота.

Иногда он выныривал, но слышал рев сирен... чьи-то короткие указания. Снова боль... и снова тьма...

***

- Раны, слишком обширные, мы ввели его в искусственную кому...

Слова врача, слышались, словно через стену. Мир рухнул! Ее мир рухнул... Она была растеряна. Она была зла! Она была напугана...

***

Он шел по пустому коридору... По стенам висели яркие, живые картины, которые, казалось, сверкали изнутри. Тусклый свет от ламп под потолком, только усиливал впечатление.

Он подошел к одной поближе. Гобелен!? Нити переплетены так искусно. Узор, яркий и затейливый, казалось жил своей жизнью. Перетекал, вызывая странные образы в голове... Обрывки чьих-то мыслей, картинки чужих жизней...

Как на фестивале кино, он проходил все дальше и дальше, заглядывая в понравившиеся полотна.

Коридор закончился. Он на мгновение замер у двери, но толкнул и решительно зашел внутрь. Огромная зала, с кучей ткацких станков. Фигуры, расплывающиеся, перетекающие из одной формы в другую. Держащие в руках нити. И маленькая девочка в центре...

Он подошел ближе. Ошибся? Не девочка, старушка? Моргнул, - девушка... Помотал головой, - опять девочка.

- У нас гость? – странный шелестящий, без возраста голос закрался в уши, - Заходи, раз зашел.

- Где я?

- В моей мастерской, - в голосе проскочила ирония, - хочешь посмотреть?

Он замялся.

- Или спросить?

- Те картины, в коридоре...

- Да, - в голосе послышалось удовлетворение, - лучшие работы...

- Твои?

- Не совсем, - теперь и взгляд говорящего был направлен к нему, - Я лишь руки, а цвет, и тип нити – выбирают их хозяева.

«Так он встретил судьбу?» - холодные мурашки пробежали по спине, а голос продолжал:

- Это заблуждение, что я определяю судьбу, я лишь плету нити, а судьбу определяет выбор. К сожалению иногда чужой, но тем интереснее, не правда ли?

Существо подошло к одному из станков и поманило его к себе. Дрожа от странного возбуждения, он осторожно подошел... В руке была серая тускло светящаяся нить.

- Это полотно твое, присмотрись.

Он вздрогнул, и со страхом дотронулся до ткани. Проводя рукой по узору, в голове мелькали картинки из его жизни. Узелки, резкая смена цвета или фактуры – принятые решения? Пальцы коснулись серой нити...

***

- Мне нужно ваше решение. Будем отключать? – доктор упорно совал ей в руку ручку и какие-то бумаги.

«Отключать? Он умрет? Я должна это решить?» - мысли с ужасающей скоростью мелькали в голове. И только это позволяло держаться: не кричать и не сойти с ума. Она отдернула руку...

- Я не могу...

***

- Я умираю? – эта мысль не показалась ему дикой.

- Может быть, - существо вздохнуло, и, теряя к нему интерес, бросило на прощанье, - очень часто решаем не мы...

Он хотел сказать, спросить что-то еще, но уже никого не было. Только темнота, только ожидание...