Хроники Бездны

Предыстория: https://author.today/reader/376152/3585513

Сознание вернулось к Марку внезапно, как удар током. Он чуть не задохнулся, инстинктивно взметнувшись вверх — или вниз? — в полной, беззвёздной пустоте. Его руки в панике ощупали шею, ища свежую рану, новый шрам... Но нашли лишь старый, знакомый рубец на челюсти. Цела. Голова на месте.

Он был в пустоте. Той самой, что снится, когда падаешь с высоты и просыпаешься в холодном поту, вцепившись в матрас. Но здесь не было ни матраса, ни пробуждения. Только бесконечное, беззвучное падение. Паника, сначала острая и слепая, начала медленно отступать, сменяясь странным, почти медитативным спокойствием. Он сложил руки на груди, скрестил ноги, словно йог в позе лотоса, закрыл глаза... Конца, наверное, не будет. Или будет, но очень не скоро.

— Вот ведь... проныра улыбчивый!.. Мог хотя бы предупредить!.. — Чей-то голос, полный досады, донёсся из всеобъемлющего ничего.

От внезапного звука он вздрогнул и раскрыл глаза. Чёрная бездна вокруг не изменилась. Он начал медленно вращаться, пытаясь хоть что-то разглядеть, и в этот момент чужой вновь донёсся до него сквозь немоту небытия:

— Здесь есть ещё кто-то?!

— Есть, есть! Не могу, правда, понять, где Вы... — крикнул Марк в ответ, перевернувшись на живот. Нагрудный крестик выскользнул из-под футболки и закачался на тонкой цепочке перед его глазами.

Марк запрокинул голову и увидел его — тёмный силуэт, едва различимый в абсолютной черноте.

— Я внизу! — выкрикнул он, помахав рукой, хотя его чёрная футболка делала его почти невидимым.

Силуэт начал приближаться, снижаясь.

— Надо же! И правда человек! — Голос прозвучал ближе, оживлённо, с лёгким удивлением. — А как вас...

Силуэт обрёл черты. Молодой мужчина, возможно, его ровесник, со светлыми, почти белыми волосами и острыми чертами лица. Выглядел… нормально. Слишком нормально для этого места.

— А.. — Марк на секунду запнулся, внутренний голос кричал о осторожности. — .. Марк, Марк Хитклифф.. А вы, получается?..

— Алонсо Ратами, — представился незнакомец, чуть улыбнувшись. Улыбка была быстрой, как вспышка. — Откуда будете?

— Алонсо... — повторил про себя Марк. Имя звучало экзотично. — Ээ... — Вопрос застал его врасплох. Как объяснить? «Из другого мира»? — ..Я из США, Висконсин, — выдал он наконец, кивнув.

Алонсо на мгновение замер, его взгляд стал отстранённым.

— ..не часто американцев встречал. Я из... — Он сделал едва заметную паузу, — ...Берлина.

Пауза... Короткая, но ёмкая. Марк почувствовал знакомый холодок подозрения. Его пальцы сами потянулись к карману, нащупали рукоять «Орла». Просто для уверенности.

— А.. Так ты, получается, немец?.. — спросил он, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально.

— Мг, — коротко кивнул Алонсо и, не меняя выражения лица, спросил: — Ты вооружен? Пистолет, нож? Какая модель?

Вопрос прозвучал как выстрел. Резко, не к месту. Марк вскинул брови, рукой инстинктивно сжимая рукоять. Он медленно, чтобы не спровоцировать резких движений, достал пистолет ровно настолько, чтобы был виден затвор и характерный массивный ствол.

— Пустынный орёл, — бросил он коротко, после чего так же медленно убрал оружие обратно в карман, похлопав по нему через ткань. Его глаза не отрывались от Алонсо.

...Прямо под ними в Бездне вдруг возникло оно — молочно-голубое свечение. Сначала маленькая точка расширялась, превращаясь в мерцающий, переливающийся портал. Оно не испускало света, а, скорее поглощало окружающую тьму, затягивая её в свои вихреобразные края...