Хроники Игры Престолов

«Летописец из Пепла»

> «Когда мечи ломаются, остаются только слова.»

— из хроник Аарона Тейлор-Джонсона

Говорят, память — худшая из магий.

Она возвращает то, что должно быть забыто.

Аарон знал это лучше всех.

Он сидел у костра, на обрыве старой дороги, что вела когда-то к Королевской Гавани.

Там, где когда-то ехали рыцари и несли знамёна домов, теперь дул только ветер и шуршали старые пергаменты — страницы его хроники, развеянные вокруг.

Он был не стар, но время оставило на его лице следы, как на потрескавшейся карте.

Когда-то, ребёнком, он видел, как рушился престол.

Как драконы падали, а короли превращались в тени.

Теперь же он записывал — чтобы никто не забыл, как мир сам себя сжёг.

Перед ним лежала книга.

Обложка — из кожи ворона.

На ней вырезано:

«Хроники Игры Престолов. Том I: Путь через Пепел».

Аарон писал пером, обмакивая его не в чернила, а в вино и золу.

Так он клялся: его слова будут не вымыслом, а правдой, рождённой из пепла.

— «Короли умирают, но их ошибки живут дольше», — пробормотал он. — «И всё же мир снова ищет героя. Глупо… но в этом вся суть человека.»

Ночь сгущалась.

Издалека доносились голоса путников, что бродили по старым дорогам.

В тавернах, что ещё держались на ногах, уже шептали новые легенды:

> «Говорят, рыцарь без герба идёт на север. Его меч не горит, но сияет, как рассвет. Одни зовут его Безымянным, другие — Равновесием…»

«А на востоке, — перебивал кто-то, — появилась женщина с волосами цвета лунного серебра. Она говорит с морем, и лед трескается под её шагами. Говорят, она — дочь самого Пламени…»

Аарон слушал.

Он записывал каждое слово, даже если сам не верил в них.

Но когда один из путников сказал:

> — Говорят, она ищет его. Того, кто несёт меч. Судьба их связана. Двое — как две стихии. И где они встретятся, мир изменится.

— Аарон поднял взгляд.

Пламя костра отразилось в его глазах.

Он медленно написал строку на полях:

> «Начало новой песни.

Меч и кровь.

Холод и равновесие.»

Он не знал, что станет свидетелем этих событий.

Что его хроники — не просто записи, а ключ к пророчеству.

Что однажды его собственное имя будет вплетено в легенду, как имя того, кто видел всё — и всё записал.

Ветер перелистнул страницу.

На ней было начертано:

> “Там, где кончается Игра Престолов, начинается Хроника.”

Аарон поднял голову к небу.

Звёзды гасли одна за другой, словно кто-то стирал их с небесного свитка.

Он улыбнулся — грустно, но спокойно.

— Пусть начнётся новая песня, — прошептал он. — Я стану её хранителем.

> Так перо стало мечом, а слова — оружием памяти.

И с этой ночи началась история, в которой даже боги стали слушателями.