Хроники Великой Иллюзии. Книга 3. Любовь на службе

Я солгала в первый раз, когда мне было девять.

Его звали Рома, и он был худым как жердь, носил майки с драконами и всегда жевал корень солодки, как будто жил в Японии, а не в нашем дворе. Он уверенно утверждал, что станет пилотом, а я — не спорила. Просто сказала, что я — француженка. Из Парижа. Папа у меня — дипломат, а мама работает в музее Лувр. Я на каникулах, скоро уезжаю.

Он поверил. Повёл меня за руку к гаражам, где нашёл коробку с пыльным «самолётом» — крылья из фанеры и хвост из швабры. Мы сидели там до темноты, и он клялся, что когда вырастет, обязательно прилетит за мной.

Я помню, как он смотрел. Как будто я — инопланетянка, приземлившаяся прямо в его жизнь.

Я тогда почувствовала первый укол удовольствия от собственной выдумки. Это было… сладко. Придумать себя. Подать себя. Подать ложь так, чтобы она стала единственно возможной правдой.

И в этом — сила.

В одиннадцать я разыгрывала вожатого в лагере, представившись дочкой разведчика.

В тринадцать — притворялась, что мне шестнадцать, чтобы попасть на концерт «Сплина».

В пятнадцать я сбежала в Питер, где неделю жила под именем Алис Бланш, студентки Сорбонны, и крутила роман с женатым культурологом. Потом — вернулась, как ни в чём не бывало, с новой стрижкой и без малейшего раскаяния.

Я никогда не хотела быть кем-то одним. Мне скучно быть собой. Я как шарф, который надеваешь под настроение: сегодня — красная, дерзкая, завтра — строгая, академичная, послезавтра — мокрая от дождя, как в кино о несостоявшихся историях.

Меня зовут Алиса. Но вы можете звать меня как хотите. Вероника. Мила. Лейла. Агнесса. Марина. Я к этому привыкла.

Я работаю в Службе Иностранных Иллюзий. Нас нет ни в одной базе. Нас не называют вслух. У нас нет формы, только «форма подачи». Наша задача — влиять. Словом. Телом. Нежностью. Пульсом. Иллюзией.

У меня двадцать восемь пар туфель, двенадцать удостоверений и ни одного настоящего паспорта.

Моё оружие — ресницы, голос, вздох. И всё это — только часть большой игры, которую мы ведём против тех, кто уверен, что в женщин можно только влюбляться, но не бояться.
Смешно, правда?

Мой начальник — майор Бузила.
Я говорю с французским прононсом - Бузила́.
Мужчина с видом пузатого Пацюка и замашками доктора философии. Его глаза видели больше, чем камеры наблюдения, а в голосе — такая власть, что хочется встать по стойке «смирно», даже когда он просит передать соль.

Он толстый и любит чай.

Он никогда не улыбается. Только кивает. Но однажды, когда я вышла из машины без трусов, а ветер играл с подолом пальто — он поднял бровь.
Это была наша первая игра.
И не последняя.

Моя работа — обманывать. Уводить. Втягивать. Окунать в вымышленные чувства настолько глубоко, чтобы человек уже не мог дышать без моего одобрения.

Я могу заставить мужчину поверить, что он единственный. А потом — что он никто.

Могу довести женщину до слёз от сопереживания, хотя внутри я в этот момент думаю, что у неё ужасная тушь.

Могу влюбить в себя, не испытывая ни капли взаимности.

Но один раз — ошиблась. И полюбила. Насмерть. Почти буквально.

Вы хотите знать, как всё началось?
С простого досье. С одного отпечатка. С задания, где мне велели просто поужинать с объектом.

Он был слишком умён. И слишком красив.

А я — слишком уверена в себе.

И вот вам правда: даже иллюзиям иногда хочется быть настоящими.
И тогда начинается самое опасное.

Так и родилась история, которую вы прочтёте. В ней будет всё:
— тени за зеркалом,
— шифры на коже,
— поцелуи, после которых никто не остаётся прежним,
— и старый ковер в кабинете майора Бузилы, на котором однажды... и не однажды… но это вы узнаете позже.

Пока же — добро пожаловать в Службу.
Здесь вас научат быть тем, кем вы никогда не были.

И, возможно, полюбят.

Если заслужите.