Ихор

Холод.

Холод пожирает меня, вытягивая тепло из каждого атома тела. Морозный воздух царапает горло при каждом вдохе. Даже время здесь, кажется, замёрзло, скованное инеем. Ветер воет, окутывая округу острыми снежинками. Глаза слезятся, и мгновенно влага кристаллизуются на ресницах, склеивая веки ледяными тисками. Руки в перчатках онемели до боли — до того сильно впились в пистолет.

Выдыхаю слова:

— Здесь же и сдохну.

Остаётся признать это честно.

Пистолет дрожит в руке — курок уже взведён, палец замер на спуске. Целюсь в место, где оно двигалось. Его силуэт расплывается в метели, но звуки — крики, приглушённые всхлипы, шлепок плоти о снег — долетают отчётливо.

Точно знаю: оно не умрёт. Его пальцы вцепятся в меня и утащат туда, где никто не услышит крик.

Шаг назад — снег обжигает голенище. Ещё шаг — сердце колотится, согревая кровь адреналином. Ещё — и оно появляется. Существо поворачивает «голову». «Шея» вытягивается, как ранее сплющенная пружина.

Я не успеваю среагировать. Даже мышцы не успевают дрогнуть. В следующую секунду оно уже здесь. Не в двух шагах, не в метре — прямо перед лицом. Его тело не отбрасывает тени, не нарушает поток снежинок. Внутри «лица» мерцает что-то. То ли глаза, то ли звёзды, пойманные в ловушку.

«Пора».

Курок нажат. Выстрел глохнет в метели.