Император и Игнатов. Первая Игра

Пролог

Зелёный прямоугольник поля.

Двадцать две фигуры в пёстрой лихорадке.

Все бьются за один мяч.

Моя позиция — центральный полузащитник. Центр поля — моё королевство.

Я дирижирую хаосом. Где бы ни летел мяч — он ищет меня. А я — его.

Сегодняшний соперник слаб.

Мои же расслабились. Игра вялая, без огня.

Бесит.

Наш нападающий в очередной раз теряет мяч.

Беги!

Что замер?

Стоит.

Бесит.

Ладно. Исправляю сам.

Рвусь навстречу. Игрок в красном мешковат, в его глазах — паника. Он замахивается и, почти обречённо, бьёт по мячу.

Мяч летит прямо в меня.

На лице сам собой появляется оскал.

Мир привычно замирает.

Вижу, как соперник устало отводит глаза.

Вижу, как мяч, медленно вращаясь, подставляет мне свой блестящий бок.

Вижу, как наш форвард равнодушно разворачивается спиной.

Бесит до чёртиков.

Перед глазами — схема. Как с дрона.

Все замерли.

Это мой ход.

Моё время.

Прогноз.

Приму мяч. Оппонент устал и далеко — не успеет.

Тот, что так неловко пнул, в стороне — помешать не сможет.

Остальные слишком далеко.

Я продвигаюсь вперёд, играю в стенку, выхожу на ударную позицию по центру.

Замах. Центральный защитник дёргается — но это лишь финт.

Я прокидываю мяч вперёд и с линии штрафной бью в угол.

Вратарь отыгран.

Гол.

Идеально.

Что?..

Мяч перед самой грудью вдруг меняет траекторию.

Рывок!

Рыжий вихрь!

Этот мелкий, никчёмный нападающий, который всю игру торчал в офсайде!

Откуда он взялся?!

Он вклинился в моё пространство.

В моё время.

Перехватил мой мяч.

Наш защитник бестолково крутит головой. Бежать он явно не собирается.

Бесит.

Не важно. У меня много сил. Сейчас он притормозит у центра — и я достану.

Два центральных защитника опытные, не бросаются сразу.

Вот сейчас…

Сейчас он замедлится.

Замедляйся.

Ты не пройдёшь.

Но рыжий, словно смеясь надо мной, ускоряется ещё сильнее. Прокидывает мяч между двух — и он уже на линии штрафной.

Вратарь не успевает.

Дальний угол открыт.

Удар низом.

Идеально…

Я просыпаюсь в холодном поту.

Одеяло смято и отброшено в сторону.

Почему, почему мне уже которую ночь снится этот матч?

Наш первый матч на отборочных. Мы легко победили — 6:0.

Звон штанги после удара этого мелкого совпал с финальным свистком.

Почему мне не снятся другие матчи? Более трудные.

Наш полуфинал, где мы, явные фавориты, уступили.

Где меня удалили под свист трибун.

Почему именно эта банда неумех?

Или… кто?

Этот взгляд из-под рыжей чёлки. В нём горит тот же огонь, что заставляет моё сердце биться быстрее.

Сила воли. Скорость. Страсть.

Почему я снова хочу выйти против него?

Я должен его сокрушить.

Это моя игра.

Я управляю ей.

На часах глубокая ночь.

Завтра — первая тренировка в новой команде. Меня не взяли в лучший колледж.

Плевать.

Я докажу всем, что я лучший на этом зелёном прямоугольнике.

Мне не важно, кто будет у меня в партнёрах.

Мы обыграем всех.

Мой талант.

Моё мастерство.

Засыпая, я снова вижу эти рыжие волосы.

Вспышка — и спина с номером десять.

Бесит…