Инфопространство

Нейрон. Прибор, получающий сигнал - и при превышении порога передающий его далее по схеме. Он - часть вещественной основы обработки информации.

Носитель информации. Алмаз с вакансиями, нить ДНК, простая, давно устаревшая микросхема флэш-памяти - да хоть стальная проволока или шеллаковая пластинка. Он хранит информацию, даёт ей вещественную основу.

Проводник. Просто проводник - что может быть проще?

И информация. Стихия, которую наш вид полностью покорил лишь недавно, сто лет назад - к сто двадцатым годам Чучхе, две тысячи тридцать третьему от Рождества Христа, к сто шестнадцатому от Великой Революции. Стихия нематериальная, нуждающаяся в поддержке.

Как глупы были наши предки! Они жили в реальном мире - в мире боли и страданий, в мире несправедливости и безнадёги. Теперь же, благодаря труду Инженеров, каждый человек через нейроинтерфейс подключён к Серверу, запитан от Общей Сети, запечатан в герметичную капсулу и замурован в бункере.

Раньше мир был один на всех; теперь на каждого свой мир. Это ли не счастье?

Но полностью я этого счастья лишён. Восемь часов выпадают из вечности. Сервер нельзя доверять в руки синтетического Разума - слишком велика вероятность ошибки. Как ребёнку нужен воспитатель, как ребёнка не оставить с ребёнком - так и Серверу нужен Механик.

Я - один из них. Моё тело - массив из одинаковых кремний-углеродных наннитов, на которых покоится человеческая голова. Руки, ноги, туловище - всё это может принять любую форму и помочь мне в ремонте Сервера. Я могу превратить палец в жало паяльника, ногу - в тиски, кисть - в плоскогубцы. Мне не нужны орудия труда, я сам - орудие труда.

Я подхожу к одной из стоек. Касаюсь указательным пальцем сенсора разблокировки - щелчок замка, жужжание сервопривода. Нейрочип - алмазный, гигантский, размером со старинную книгу, закрытый спиралью охлаждателя - передо мной.

Достаю сканер. Ещё отдельное устройство - но до первого капремонта глаза. Потом он будет во мне.

Смотрю. Нет, не так. С М О Т Р Ю.

Как прекрасен, чист, идеален чип! Как завораживающе красивы лабиринты световодов! И никаких неисправностей.

Закрываю дверцу. Отращиваю из пальца Штепсель - раньше, насколько помню, он назывался "Джек".

Подключение. Миг - и в нём миллиарды лет. Миллиарды реальностей - столько, сколько людей. Каждый чип обрабатывает один и тот же поток информации - система продублирована ровно двести раз.

Никаких отклонений. Продолжаю патруль.

***

Джон Лог спрыгнул с подножки автобуса. Краем глаза он увидел... Нет - в это невозможно поверить.

На тротуаре, возле причудливо украшенного двадцатиэтажного отеля конца девятнадцатого века, стоит "Форд". Обычный пикап - вероятно, какого-то реднека. Номер: C-V-12-77.

Рядом, на красном огне светофора - белый "Форд", тот же номер.

Джон выхватил смартфон. Вот, вот оно, доказательство нереальности! Пусть хоть на этот раз его не признают сетевым троллем!

Зелёный огонь светофора.

В квартире пахнет пластиком. Сосед что-то сверлит - будто хочет завесить каждую стену картинами, сделать из картин новый слой обоев.

***

Зелёный колпачок световода погас. Загорелся рядом красный - значит, чип перенаправил свет Дуги - значит, ошибка.

Я проверяю. Да - спавнер. Всё дело в спавнере. Генератор псевдослучайных чисел на то и псевдослучаен - может совпасть.

А Дуга? А Дуга получает пять киловольт, отдаёт свет - и свет даёт жизнь чипам.

Прошли времена электроники. Настал век фотоники. Нет кремния - есть алмаз. Глупы были древние: не умели они суперпрессовать углерод, обвыливать пластмассовые болванки. Алмазы считали драгоценностью...

Я улыбаюсь. Мне смешно. Раньше люди читали книги - теперь людей читают книги. Люди купаются в книгах, тонут в них. Виртуальная реальность - вот средство от всех болезней.

Когда появился Сервер? Когда появилась Корпорация. Её уже нет - Мировое Правительство экспроприировало всё после Весеннего Акта.

Я запускаю подпрограмму ремонта. Миг - и всё нормально. Пусть останется воспоминание о том случае - его мы убрать не в силах.

Я завершаю патруль.

Капсула подсвечена яркими огнями. Я открываю стеклянную дверцу, забираюсь в ложемент, надеваю нейроинтерфейс.

***

Мой мир - вся Вселенная. Тут нет людей - тут нет ничего. Лишь планеты, которые я исследую. Я телепортируюсь из края в край, осматриваю чёрные дыры.

Сколько проходит времени? Я специально не подключаюсь к часовому механизму. Смена цифр на задворках подсознания напрягает, наручные часы давят на запястье, ходики с кукушкой мешают спать.

И вот я вижу "Форд". C-V-12-77, белый пикап... Он плывёт по бездонной черноте космоса, плывёт среди звёзд. Его не должно тут быть - чип собрал его из заготовок для трафика, собрал, чтобы провести по улице и удалить навсегда за углом.

Но отчего он тут? Как он тут появился?

Я подлетаю, открываю дверцу. Вижу модельку персонажа - неживую, по алгоритму поворачивающую руль и нажимающую педали. Нет, нет! Не место ему тут!

Но повлиять на чип из симуляции невозможно. Лишь задать общий вектор - иначе пропадёт интерес.

Я кладу "Форд" в карман. Зачем? А кто знает...

***

Я вижу Провал. Представьте, что у бумажной книги вырвали часть страниц - вот это и есть Провал.

Я выхожу в реальный мир. Иду по Машзалу, держу в руке сканер.

Да: красный огонёк.

Чип треснул. Не из-за естественных процессов - из-за того, что кто-то ткнул его отвёрткой.

Я вызываю Инженеров.

***

Джон Картер осмотрелся. Ряды светоконденсаторных плафонов, под ними - такие же ряды стоек Сервера.

Пробная диверсия удалась. Теперь осталось лишь доломать всё... И пусть, что обратно починят, пусть! Зато хоть немного люди поживут в реальности!

Взрыв радиоуправляемой бомбы. Поваленные шкафы, темнота - лишь тусклый свет через полуподвальные окна-бойницы.

***

Джон Лог шёл по полю. Ветер ласкал лицо; пахло травами. Вдали виднелись остовы небоскрёбов - развалины Шанхая.

Реальный мир... Он разочаровал - ничем не отличаясь от виртуального, он при этом выглядел блёкло и серо.

- Здравствуйте.

- Вы...

Джон увидел серебристую форму Механика

- Я Карл Свит. Как думаете, скоро вернётесь в свой мир?

- Не знаю. Но мне...

Вспомнились дискуссии в интернете. Нет - положительно он не тролль!

- Мне не хочется. Да.

- Но вы были в безопасности. А теперь...

- И что с того? Я хочу жить, а не лежать в кибернетическом гробу.

- Вы диссидент?

- Да.

Карл пожал плечами.

- Тогда катитесь в деревню. Могу вам показать дорогу. Это недалеко.

***

Почти весь человейник занимало крохотное, на пару сотен человек, поселение. Этот дом сразу можно было различить - более чистый фасад, стёкла в окнах, огни ночью.

Джон подошёл к двери подъезда. Постучал. Его должны принять.