Институт Мёртвых Девиц

«17 ноября, 1824 года,

Сон мой нынешний не покинет меня, даже когда перо дрожит в руке. Будто сама тень легла на страницы...

Я стояла перед зеркалом, но это была не я. Отражение повторяло движения, но черты его были чужими - будто кто-то примерил моё лицо как маскарадную полумаску. Губы искривились в улыбке, которой я не знала, глаза стали глубже, темнее... а потом стекло задрожало, словно вода от брошенного камня. Я протянула руку - и отражение вытянулось, как пламя свечи на сквозняке. И из этой чёрной дрожи возникла Она...

Белая Дама.

Они шепчутся о Ней в спальнях после отбоя: будто дух её бродит по восточному крылу, охраняя институт от бед. Но в ту минуту я поняла - это не защита. Она смотрела сквозь меня, будто я - стёклышко её лорнета, а за мной простиралось что-то... иное. Холодный свет лился от её платья, как лунные блики на снегу, а в глазах - пустота, глубже колодца в заброшенной часовне.

«Предзнаменование», - прошептал во мне голос, но чей? Может, тех, кто собирался в ту ночь в старой кладовой за библиотекой? Мы клялись молчать о ритуалах, о свечах, о кругах, начертанных мелом на полу... Лидия тогда смеялась: «Просто игра!». Но после того, как её нашли мёртвой, игры стали тише. А сны - громче.

Прости, Господи, мне ль бояться? Но я чувствую - Она пришла не случайно. Зеркало во сне - дверь. И кто-то её открыл...

Завтра пойду в ту комнату . Надо стереть следы. Надо убедиться, что мы не разбудили то, что спало веками.

А если нет?

(Здесь чернила размазаны, будто страницу роняли или спешили закрыть дневник).

Р.S. Пусть это лишь грёзы. Пусть. Но отчего же пальцы пахнут ладаном и воском, как после тех ночей?..»