Иришка-Воришка

Несси против прагматизма

Четверг висел в воздухе предвкушением: всего один день — и долгожданные каникулы. Восьмиклассница Сашенька Долькина шла в школу, чувствуя себя чем-то вроде затаившегося вулкана. Вчерашняя драка с Леной, включение Луны, прокачка праной — всё это булькало внутри, требуя выхода, но внешне надо было сохранять образ обычной восьмиклассницы, слегка уставшей от геометрии. Легко.

Чтобы разрядить внутреннее напряжение, девушка решила подкинуть Лене какую-нибудь абсурдную тему. Та шла рядом, погруженная в изучение очередного энергетического отчета на телефоне — графики, диаграммы, цифры, от которых у Сашеньки вязались бы мозги.

— Слушай, а Лох-Несское чудовище существует? — невинно спросила Сашенька.

Лена медленно подняла на неё глаза. В них читалось полное отсутствие понимания.

— Что?

— Ну, чудовище. В шотландском озере. Динозавр, плезиозавр, Несси. Существует?

— Кто? — Лена явно перебирала в уме классификаторы: рептилоиды, ящеролюди, маги, бесы… Плезиозавры в списки не входили.

— Да брось, ты должна знать! Это же легенда! Говорят, её даже фотографировали! — Сашенька нарочно разыгрывала энтузиазм.

Лена вздохнула, вернувшись к отчёту.

— Не знаю, не в курсе. Я работаю над реальными вещами. Мониторю потоки праны, отслеживаю активность нестабильных тагаев, обеспечиваю энергоснабжение сектора, улаживаю конфликты между низшими расами на территории от Калининграда до Вологды. За деньги. У меня нет времени на… детские сказки про озёрных ящеров. Если оно и было, то, наверное, какой-нибудь заблудившийся ящеролюд. Или спящий водный элементаль, которого потревожили. Не в моей юрисдикции.

Бобры говорила это так, будто сообщала прогноз погоды. «Обеспечиваю энергоснабжение сектора». Звучало, как будто Лена Бобры — директор местных электросетей, только вместо киловатт — человеческие эмоции и творческая энергия.

— Ну скучно же, — протянула Сашенька.

— Реальность редко бывает весёлой, — отрезала Лена. — Она бывает эффективной или нет. Вот и всё.

Приторный голос и колючий вопрос

В школе, на перемене, к Сашеньке подошла Иришка Молниева. Девочка была известна всему классу своей почти неестественной, кукольной красотой: густые русые кудри, обрамляющие лицо с правильными чертами, большие серо-зелёные глаза, всегда слегка влажные, как после душевного разговора. Школьница была тихой, хорошо училась и имела репутацию «милой и доброй». Но Сашенька, развившая в себе после всех перипетий подозрительность рептилоида, всегда чувствовала в этой милоте какую-то фальшь. Как будто Иришка не жила, а играла роль идеальной одноклассницы по заранее написанному сценарию. Хуже Лизы, может тоже рептилоид.

— Сашенька, можно тебя на секундочку? — Иришка улыбнулась, и её улыбка была превосходной.

— Да, конечно, — насторожилась Сашенька.

— Я тут вспомнила… ты же раньше так здорово писала! Все эти твои фэнтези-рассказы… «Плач Валькирии», помню. Почему забросила? У тебя же талант был!

Вопрос был задан таким приторным, участливым тоном, что Сашеньку передёрнуло. Откуда Иришка знала про её рассказы? Она не афишировала это, показывала только Татьянке и Васе.

— Да как-то… переключилась на рисование, — пожала плечами Сашенька.

— А жаль, — Иришка кивнула, и в её глазах мелькнуло что-то… хищное? Нет, показалось. — Очень жаль. Ты могла бы стать известной. Ну ладно, не буду отвлекать!

Иришка, оставив после себя лёгкий запах дешёвых духов «клубничный мусс». А еще странное ощущение тревоги. Зачем простой красавице книги?

Вопрос, который нельзя задавать…

По дороге домой это ощущение не отпускало. Мысль о писательстве, похороненная после визита её же собственной разъярённой героини, вдруг зашевелилась, как старая рана. Сашенька снова могла бы сочинять. Придумывать миры. Но страх был сильнее. Страх, что какая-нибудь новая Элиана Штормовое Сердце материализуется и потребует гарем и вечную жизнь, но уже менее мирным путём. Сможет она побить такую?

— Лена, — начала Сашенька, когда они свернули в их двор. — Скажи… что нужно сделать, чтобы я снова могла сочинять? Без последствий. Чтобы то, что я пишу, оставалось… просто текстом.

Лена посмотрела на неё искоса.

— Зачем тебе? У тебя теперь есть живопись. И реальные приключения, которые посложнее любой твоей фантазии будут.

— Но иногда хочется… не влиять, а просто создавать. Для себя. Чтобы мысли куда-то девать.

— Опасная мысль, — покачала головой Лена. — Мысли имеют свойство материализовываться, если у их носителя достаточно потенциала. Шерсть вспомни. Даже если ты не вкладываешь в это сознательное намерение. Энергия всё равно утекает. И может… сконденсироваться.

— То есть никак?

— Я не говорила, что никак, — уклончиво ответила Лена. — Есть процедуры. Сложные. Дорогие. Не для школьниц.

— Какие процедуры? — настаивала Сашенька.

— Сашенька, отстань. Не твой уровень. Я тебя оберегаю.

Школьницы разошлись у подъезда. Сашенька зашла домой, всё ещё чувствуя зуд нереализованной идеи. Она села за компьютер, решив проверить старый аккаунт на «Фрик.Буби» — литературном портале, где она когда-то выкладывала свои опусы. Аккаунт был заброшен полгода.

Увидев… она остолбенела.

Аккаунт был активен. Под её именем, с её аватаркой, выложены новые тексты. Не её. Стиль был другой — более слащавый, полный штампов и душевных метаний. Но подпись была её: «Сашенька Долькина». Как банально, Сашенька сверлила себя за не придуманный никнейм. Пошла дальше — а в разделе «личные сообщения» — куча отзывов от читателей, которые хвалили «её» новые работы. И одно сообщение от администратора: «Рады, что вы вернулись, Сашенька! Новые рассказы — просто огонь!»

В ярости Сашенька попыталась войти. Пароль не подошел. Его сменили. Школьница попробовала восстановить доступ. На привязанную почту пришло письмо: «Запрос на восстановление отклонён. Аккаунт был недавно верифицирован по запросу владельца. Ришка И.»

Ришка. Иришка.

— Вот плохая — вырвалось у Сашеньки.

Белая, холодная ярость накрыла девушку с головой. Это уже не просто воровство. Это надругательство. Украсть её имя, её творческое прошлое, её маленькое, но такое важное для неё самой пространство. Долькина-дочь схватила телефон и набрала Лену.

— Только не смейся…

— Кто смеется? — сухо ответила Лена.

— Ты сейчас скажешь мне, как вернуть способность писать, и как наказать вора. Или я пойду и спрошу у эльфа. Или у дьявола. Или у своего орка. И сделаю так, как они скажут. А они, я думаю, посоветуют что-нибудь очень тёмное и непечатное.

На другом конце повисла пауза. Потом Лена вздохнула. Этот вздох означал капитуляцию.

— Ладно. Принцип прост. Таланты людям не даются просто так. Это не божественный дар. Это… ресурс. Психическая энергия, сформированная в определённое русло. Её можно… перераспределить. Забрать у одного и передать другому. Или вернуть себе, если тебя обокрали на тонком плане. Эта Иришка… она, видимо, интуитивный вампир. Питается чужими творческими силами. Подлизалась и к твоему старому аккаунту. Забрала то, что ты бросила, но не отключила.

— Как забрать? — спросила Сашенька, её голос звучал как скрежетание льда.

— Найти источник. В данном случае — её. Но напрямую у неё уже ничего нет. Девочка всего лишь канал, ворона, стащившая блестяшку. Нужно найти тот самый «талант» в чистом виде. Или… взять аналогичный у кого-то другого. Чтобы компенсировать потерю и перекрыть канал. Есть один… субъект. В твоём же районе. Эрик Йуххинен. Не знаю псевдоним или нет. За ним раньше бес глядел. Пишет дешёвые детективы и боевики под псевдонимом. В реальности — мерзкий тип, тролль в сети, оскорбляет всех подряд, пишет гадости в комментариях. Но талант у него есть. Грязный, извращённый, но работающий. Он зарабатывает этим. И он… того не стоит. Никто по нему не плакать будет.

Сашенька слушала, аи план складывался в голове сам собой.

— Его адрес.

— Рядом с твоей бабушкой Надей, в соседнем доме. Но, Сашенька, подумай…

— Я уже всё обдумала. Спасибо.

Йолло Пукки Эрик Йуххинен

Вечером, сказав маме, что идёт на дополнительный рисунок, Сашенька направилась в соседний квартал. Восьмиклассница шла налегке. Не взяла ни катану, ни кинжал. Только свою ярость. И новую силу, бьющую в жилах праной.

Дом был старый, пятиэтажный. Дверь квартиры на втором этаже облупилась. Сашенька постучала. Из-за двери послышался сиплый голос:

— Кто?

— Соцопрос, — бойко сказала Сашенька.

— Идите на…

Дверь приоткрылась на цепочку. В щель показалось осунувшееся, небритое лицо мужчины лет сорока с лихими, мерзкими глазами.

— О… Чего надо?

Сашенька, не говоря ни слова, уперлась плечом в дверь. Дерево треснуло, цепочка лопнула с мелодичным звоном. Девушка вошла внутрь.

Квартира была погребом какого-то крысолюда… Но жил человек: горы грязной посуды, пустые банки из-под энергетиков, повсюду — разбросанные бумаги, книги. Запах стоял затхлый, с примесью дешёвого табака.

— Эй! Ты что, дурная? Я полицию вызову! — заорал Эрик, отступая вглубь комнаты.

— Вызывай, — спокойно сказала Сашенька, закрывая за собой дверь. — Объясни им, как восьмиклассница выбила у тебя дверь. Интересно, они поверят?

Эрик что-то пробормотал, его глаза бегали. Он казался крупным, но дряблым. Испуганным.

— Деньги? У меня нет денег!

— Не деньги. Твой талант. Ты же писатель.

— Что?..

— Ты пишешь. Плохо, гадко, но пишешь. И за это получаешь деньги. Мне нужна твоя способность. Твоё умение складывать слова. Отдай добровольно, и я уйду.

Эрик засмеялся, нервно, истерично.

— Ты с катушек съехала, девочка? Какой ещё талант? Иди лечись!

Сашенька вздохнула. Добровольно не получится. Значит, по-плохому.

Девушка сделала шаг вперёд. Эрик замахнулся, пытаясь ударить её. Эта попытка была жалкой. Вялий, никчемный тип, храбрый только под аватаркой. Сашенька поймала его руку, скрутила и, применяия лишь малую долю силы, бросила его на пол. Эрик грохнулся, застонал.

— Я не хочу тебя сильно бить, — сказала Сашенька, стоя над ним. — Но я заберу то, что мне нужно. Потому что ты — мразь. И твой «талант» будет в лучших руках. В моих.

Сашенька присела рядом, положила ладонь ему на лоб. Писатель забился, как голубь схваченный псом, но её хватка была железной. Девушка закрыла глаза. Не зная точного метода, она действовала интуитивно. Представила себе его способность как клубок грязных, колючих нитей, заселённых где-то в его сознании. Мысленно ухватилась за этот клубок и потянула на себя.

Эрик закричал. Не от физической боли (его никто не бил), но от чего-то другого, более глубокого. Писатель затрясся, изо рта пошла пена. Сашенька чувствовала, как что-то тёмное, липкое, но мощное перетекает в неё. Но ей не было противно. Как пить мутную, застоявшуюся воду, но в жару. Она глотала, впитывала, очищая этот поток силы праной, которая внутри неё сжигала всю грязь, оставляя лишь сам принцип, умение, навык.

Через минуту всё было кончено. Эрик лежал, бессмысленно смотря в потолок, тихо хныкая. Может, он не умер как человек. Но он стал пустым. Обывателем. Тем, кем, вероятно, и был всегда внутри, без своей единственной, уродливой сверхспособности.

Сашенька встала. Её тошнило, но в голове что-то встало на свои места. Фразы, образы, слова — они вдруг снова стали послушными, готовыми выстроиться в строки. Девушка снова могла писать. Вернее, теперь могла в десять раз сильнее, но её собственный, отточенный вкус отсекал всё лишнее, оставляя лишь суть.

Долькина вышла из квартиры, не оглядываясь. На лестничной площадке её ждала Лена, прислонившись к стене.

— Быстро ты. Грязно, но эффективно. Чувствую, баланс в секторе слегка пошатнулся. Но, в общем, в пределах нормы. Идём.

Разборки с воришкой…

Сашенька не восстановила аккаунт сразу после возвращения домой. Час. Она выждала. Знала, что Иришка обязательно появится в школе. И так появилась — после дополнительных занятий по английскому, одна, направляясь домой через школьный двор. Надо быть быстрее.

Сашенька поджидала её у бокового входа.

— Иришка. Надо поговорить.

Та остановилась, улыбка на её лице была натянутой.

— Сашенька! О чём?

— Об аккаунте на «Фрик.Буби». Который ты украла.

Иришка сделала большие глаза.

— Я? Украла? Ты что! Я просто… увидела, что он заброшен, и подумала, что нехорошо, когда такой талант пропадает… я хотела его сохранить…

— Сохранить под своим именем? Своими рассказами? — Сашенька сделала шаг вперёд. — Отдавай доступ. Сейчас же.

— Не отдам! — вдруг зашипела Иришка, и её милое личико исказила гримаса злобы. — Он теперь мой! У меня получается! Меня хвалят! Это мой шанс!

— Твой шанс — быть побитой, — спокойно заявила Сашенька.

А, из-за угла, как всегда, выскочили Татьянка и Василиса. У Васи, как всегда, наготове был смартфон.

— Драка! Драка! — прошептала Татьянка с восторгом. — Снимай, снимай! Новый эпизод!

Сашенька была довольна зрителями. Иришка, увидев это, попыталась ударить Сашеньку — царапнуть ногтями по лицу. Сашенька легко отвела руку и нанесла короткий, точный удар кулаком в солнечное сплетение. Иришка сложилась пополам с булькающим звуком. Сашенька, не давая ей опомниться, схватила за кудри и, не сильно, но убедительно, несколько раз стукнула её головой о стену (мягко, по касательной, чтобы не убить, но чтобы запомнила).

— Отдаёшь доступ? — спрашивала она после каждого «тук».

— Отдаю! Отдаю! — захныкала Иришка, роняя телефон. Сашенька подняла его, разблокировала (пальцем самой Иришки, которая была слишком напугана, чтобы сопротивляться) и быстро сменила пароль на аккаунте, привязав его к своему номеру. Потом вытерла телефон об штаны Иришки и бросила ей под ноги.

— И чтобы я больше нигде не видела твоих попыток писать. Поняла? Ты — пустое место. И останешься им. Не переходи мне дорогу.

Девушка развернулась и пошла прочь. На фоне раздавались всхлипы Иришки и восхищённый шёпот Татьянки:

— Обалдеть… как в боевике… ты всё сняла?

— Ага! И уже выкладываю! С фильтрами и под Mortal Kombat! Мы станем…

Тихая победа

Вечером Сашенька сидела у себя в комнате. Аккаунт снова принадлежал ей. Грязные рассказы Иришки должны быть удалены… Нет, оставить чтобы помнить. Девушка зашла в черновики. Палец завис над клавишами. Потом медленно, но уверенно, Сашенька начала набирать. Никаких героинь, эльфов, орков. Про девочку, которая нашла на улице странную книгу и узнала, что мир не таков, каким кажется. Первые строки ложились легко, живо, без прежнего пафоса и надрыва. Она чувствовала силу. Силу украденную, очищенную и присвоенную. И свою, собственную, отточенную в реальных битвах.

Долькина не собиралась никому рассказывать, что снова пишет. Пусть это будет её тайной. Её личным, тихим пространством, защищённым реальной мощью и пониманием того, как устроен мир. Иногда, чтобы творить, нужно уметь за себя постоять. И забрать своё. Без сожалений.

Лена позвонила поздно.

— Уладила?

— Уладила, — ответила Сашенька.

— Молодец. И… насчёт Лох-Несского чудовища. Я покопалась в архивах. Это был элементаль воды, которого разбудили военные гидролокатором в 34-м году. Мы его усыпили обратно. Так, для справки.

Сашенька рассмеялась.

Мир был полон чудес. И некоторые из них были на удивление прозаичны. Главное — знать, где искать. И у кого спрашивать.

От автора

Простейший цикл, прочтя который Вы легко сможете понимать вообще все, что я пишу в книгах