Клинок Перерождения Том 1

Меч свистнул в воздухе, рассекая тьму, как молния — чёрное небо.
Клинок вонзился в грудь демона, и тот завыл, будто весь ад вырвался из его горла. Тварь рухнула, рассыпаясь в пыль, но из теней уже ползли новые — десятки, сотни глаз, горящих красным, как угли в костре.

— Ну что, опять? — прохрипел я, отступая к обгоревшему стволу древнего дерева. — Ну и день выдался, честно.

Руки дрожали. Меч, когда-то бывший символом славы, теперь казался слишком тяжёлым. Кровь сочилась из раны на боку — чёрная, как смола. Демоническая зараза уже ползла по венам. Я знал: это конец.

Но сдаваться? Не в моём стиле.

— Давайте, ублюдки! — закричал я, поднимая клинок. — Хотите мою душу? Попробуйте взять!

Они бросились на меня. Я встретил их с улыбкой.

Первый удар снёс мне руку.
Второй — пробил грудь.
Третий — и всё погасло.

Тишина.

Темнота.
Потом — свет.
Белый. Мягкий. Как утренний туман над лугом.

Я лежал. Или стоял? Не знаю. Просто был. И вдруг понял: я мёртв. Точно мёртв. Потому что передо мной стояла она.

Девушка.

Нет, не просто девушка.
Это было как удар молнии по мозгам.

Высокая, в белом одеянии, что струилось, как вода под лунным светом. Волосы — серебряные, будто сотканные из звёзд. Глаза — фиалковые, с искоркой, как будто она знает что-то, чего не знаю я. А ещё… она улыбалась. Не жалостливо. Не свысока. Просто — как будто я только что сказал что-то забавное.

— Ну наконец-то, — сказала она. — Думала, ты так и будешь валяться.

Я моргнул.

— Это… рай?

— Ну, если считать, что рай — это место, где тебе задают вопросы, а не просто дают венки и лиры, — то да, — кивнула она. — Добро пожаловать в Астральный Портал Перерождения. Второе название — «Точка Возврата». Но мы зовём это просто — Рай-2.

— Рай-два? — переспросил я. — А где первый?

— Закрыли. Слишком много жалоб. «Скучно», «нет Wi-Fi», «все в одинаковых халатах». Коррупция, бюрократия… В общем, теперь у нас улучшенная версия.

Я огляделся. Белый свет, плавающие капли света, как светлячки. Ни земли, ни неба — просто пространство, где можно стоять, даже если под ногами ничего нет.

— Так я умер? — спросил я.

— Да. Три раза. Потом воскрес. Потом снова умер. Всё по регламенту. Теперь ты официально мёртв. Без обходных путей.

— Круто, — пробормотал я. — А можно было бы просто… не умирать?

— Можно, — улыбнулась она. — Но ты бы не оказался здесь. А значит — не узнал бы, что у тебя есть шанс.

— Шанс?

— На новую жизнь. В новом мире. С новыми правилами. И… с новыми способностями.

— И что, я просто выбираю, кем стать? — спросил я, пытаясь не выглядеть слишком заинтересованным. — Маг? Король? Пастух?

— Нет, — сказала она, и в её глазах вспыхнул огонь. — Ты выбираешь, кем ты уже был. Мы не даём, мы возвращаем. Ты был воином. Защитником. Ты погиб, защищая тех, кто не заслуживал. Но ты не закончил свою миссию.

— Какую миссию?

— Ты не помнишь? — Она наклонила голову. — Неважно. Память вернётся. А пока… у тебя есть выбор: исчезнуть в свет и забыть всё. Или вернуться. Но не туда, откуда ты пришёл. А в другой мир. Мир, где магия — закон. Где тьма ползёт по земле. И где один воин с мечом может изменить всё.

Я посмотрел на неё. На её улыбку. На эти глаза, в которых читалась и жалость, и вызов.

— А ты кто? Ангел? Богиня?

— Зови меня Лира, — сказала она. — Я — проводник. И, да… я тоже когда-то выбирала.

— И что выбрала?

— Тебя, — улыбнулась она. — Ну что, герой? Возвращаемся?

Я вздохнул. Посмотрел на свои руки. На свет. На неё.

— А если я скажу «нет»?

— Исчезнешь. Станешь частью света. Будешь сиять. Но никто не вспомнит, что ты был.

— А если скажу «да»?

— Ты снова почувствуешь боль. Голод. Страх. И… любовь. Возможно, даже ко мне.

Я засмеялся.

— Ну, если есть шанс на любовь — тогда, чёрт возьми, я в игре.

Лира протянула руку.

— Добро пожаловать в новую жизнь, Кай.

— Кай? Это моё имя?

— А ты думал, как тебя зовут?

— Я… не помню.

— Зато меч помнит, — сказала она, и в её руке вспыхнул свет, превращаясь в знакомый клинок — тот самый, что был со мной в последнем бою.

Я взял его.

И мир рванулся.

Когда я открыл глаза — я лежал в траве.
Небо было фиолетовым.
Две луны висели в вышине.
А в кармане моей куртки лежал листок с одним словом, написанным знакомым почерком:

«Смотри вперёд.»