Клинок тьмы

Ночь в этих местах всегда приходила медленно.

Лес, раскинувшийся в нескольких километрах от деревни, дышал тяжело — шорохи, далёкий рёв, треск ветвей. Монстры выходили на охоту, звери чувствовали кровь, страх летал в воздухе…

Но один дом стоял в тишине.

Двухэтажный, деревянный, с крышей из серого неорита, отражающей лунный свет.

Ни одна тварь не подходила ближе.

Они знали.

На кухне горел мягкий фиолетово-синий свет — магическая печь тихо потрескивала, согревая дом. Высокий мужчина стоял у стола, не торопясь затачивая клинок.

Его движения были спокойными. Выверенными.

Как у человека, прожившего слишком много боёв, чтобы спешить.

Дайред.

Сто восемьдесят пять сантиметров роста, тёмные волосы, падающие на лицо, и глаза — чёрно-белые, будто ночь и свет навсегда застыли в них. Его броня из тёмного тариона стояла у стены — молчаливая и тяжёлая, словно живое существо.

Рядом, на столе, лежал меч.

Тёмный клинок, будто вылитый из самой ночи. Кристаллы тьмы в его основе едва заметно пульсировали, а символ на рукояти — тёмный кристалл, объятый энергией, — словно смотрел.

Меч чувствовал.

— Спокойно… — тихо произнёс Дайред.

Клинок перестал дрожать.

Белая птичка с алмазными глазами сидела на спинке стула и, склонив голову, наблюдала за ним. Она не боялась меча. Никогда не боялась.

— Ты опять чувствуешь их раньше меня, да? — слабо усмехнулся он.

Птица тихо чирикнула.

За окном что-то шевельнулось.

В темноте между деревьями мелькнули глаза. Потом ещё. И ещё.

Монстры.

Они приблизились… и остановились.

Тьма вокруг дома словно стала плотнее.

Не угрожающей. Предупреждающей.

Дайред даже не посмотрел в окно.

— Не сегодня.

Через несколько секунд лес снова погрузился в ночной шум.

Ни криков. Ни следов. Ни пепла.

Он сел за стол и открыл книгу — старую, потрёпанную, с заметками на полях.

«Сказания о магах древности».

— Все ищут силу, — произнёс он спокойно, будто разговаривал с кем-то невидимым. — Но никто не спрашивает… зачем.

Голос был низким, уверенным, но в нём скрывалась усталость.

В деревне его избегали.

Он ел один.

Жил один.

Но дом был чистым. Тёплым. Живым.

Потому что одиночество — не всегда пустота.

Иногда это выбор.

Дайред поднялся и подошёл к шкафу, где хранились кристаллы, шкуры монстров, старые магические предметы. Завтра он снова пойдёт на охоту. Потом — к магам. Продаст оружие.

Обычная жизнь.

Он не спасал слабых.

Не защищал сильных.

Он держал баланс.

Птица перелетела ему на плечо.

— Всё меняется, — тихо сказал он. — Даже если кажется, что мир застыл.

В этот момент где-то далеко, за пределами леса, что-то треснуло.

Будто невидимый барьер дал первую, едва заметную трещину.

Меч на столе дрогнул.

Дайред медленно повернул голову.

И впервые за долгое время…

улыбнулся.

— Значит, начинается.

Продолжение следует…