Книга без названия

Был солнечный апрельский день. Лёгкий туман ещё окутывал серые стены зданий. Ещё утро, а все куда-то спешат, суматошно переставляя ноги. Во всём этом хаосе, подкрепляемым гулом машин и смогом от близлежащего завода, шёл паренёк. Слившись с волной людей, он двигался в одном ему известном направлении. Протиснувшись сквозь стену из особенно спешащих персон, тот смог нормально разогнуться и, хорошенько прохрустев позвоночником, двинулся дальше.

«Ну наконец-то… Так, если мне правильно сказали, оно тут» - подумал про себя парень.

Пройдя чуть дальше, он резко свернул в тёмный узкий проём между зданиями, пытаясь остаться незамеченным. Не то, чтобы он заботился о конспирации, но, всё-таки, в данной ситуации осторожность явно бы не помешала.

Тёмный, будто смоль, заполненный дымом и сажей, проход к необходимому месту становился всё уже, буквально удерживая дыхание любого, кто хотел пройти.

«А ведь кто-то тут каждый день ходит. Стоп, кто тут наблевал?» - Мысли проносились в его голове ежесекундно, с каждым шагом приближая его к цели.

Еле как преодолев испытание судьбы и носа, парень увидел небольшое пространство, пристанище местных наркоманов, место скверное, но ему необходимое.

Пройдя несколько шагов, стараясь не наступить на распластавшихся и сильно одурманенных, иногда даже неживых, тел, он подошёл к их палачу – мужичку не менее маргинального вида, еле стоявшего, но продолжающего монотонно выпаривать нечто бурлящее в небольшом котелке. Мужчина обернулся и посмотрел на паренька. Дым забивал глаза, но никак не нарушал пустоту их взглядов. Они оба знали, к чему всё идёт, потому молча смотрели друг другу в глаза. Без эмоций, без смысла, просто приняв всё, что будет дальше.

В следующее мгновение, даже не успев до конца понять, что произошло, голова мужчины лежала на земле. Ни криков, ни мольбы о помощи, ничего не было услышано от человека, секунду назад бывшего живым. Лишь глухой звук удара макушки о картонку, небрежно постеленную на бетон. Никто даже не заметил. Никто не оглянулся. Никто не озарил взглядом убийство.

Сам же убийца, с такой же поражающей скоростью, испарился, прихватив всё, что можно было толкнуть невежественным торчкам или продать на чёрном рынке. Собственно, на место сбыта он и двинулся.

Несколько кварталов, уже не настолько заселённых суматошными людьми, пролетели незаметно. Где-то вдалеке он услышал голос. На дальнем конце улицы, у фонтана, возведённого в честь какой-то там исторической личности, стояла группка агитаторов. Тот самый голос у рупора, хорошо одетый, с красивой и прекрасно поставленной речью, заманивал зевак. Несколько человек раздавали листовки, ещё парочка стояла у фургона, вальяжно раскуривая сигареты.

«...Система. Система, что нас удерживает! Система, выгодная богатым, но уничтожающая нас, простых людей! Разве это справедливо?!...» - Очень серьёзно и громко, будто выгрызая эти слова из сердца, выговаривал безымянный, стоящий на краю фонтана, приподнявшись над головами прохожих, чтобы его было лучше слышно и видно.

Пытаясь пройти мимо, на мгновение направив свои зрачки на людей у фонтана, паренёк зацепился взглядом за лицо одной из раздающих. Это нельзя было назвать влюблённостью, скорее, странным чувством чего-то близкого. Девушка заметила на себе пристальный взгляд и зыркнула на смотрящего. Немного улыбнувшись, она наклонила корпус и, с несказанной лёгкостью в движениях, подошла к ошарашенному парню и протянула ему флаер.

«Вы ведь тоже против «Системы», не так ли?» - нежно и спокойно произнесла молодая девчушка. Длинные волосы, напоминающие цвет каштана, невинно раскачивались по ветру, описывая волны. Яркие, наполненные жизнью зелёные глаза впились в такие же зелёные глаза паренька. Обаятельные изгибы тела, прикрытые белой футболкой и простыми коричневыми шортами, описывали колебания, под которые сердце любого мужчины могло бы танцевать. Ни в какое сравнение её образ не шёл с видом паренька.

Лет двадцати от роду, с тёмно-коричневыми, кудрявыми волосами, сцепленными в жёсткие колтуны, с вечными мешками под глазами, худощавый и бледный, одетый в местами потёртые серую кофту и немногим более серыми джинсами, чёрными кроссовками, еле держащимися на ногах и спортивной сумкой убитого ранее человека.

-Н-Нет? Я спешу, так что…, - Девушка прихватила его за кофту.

-Не волнуйся, можно на «ты. Меня Алиса зовут, а тебя? - Она посмотрела на удивлённое лицо собеседника, пытаясь невинно похлопать ресницами.

-…Адам - промолвил раскрывший своё имя юноша.

-Адам? Прекрасное имя, тебе очень идёт! Можешь всё же взять листовку, нам надо план выполнить, а никто не берёт…, - Алиса слегка поникла, давая понять, что выбора уже нет.

Взяв ненужную ему бумажку, юноша было поспешил удалиться. Всё та же девушка поднесла свои губы к уху парня и прошептала: «А кровь с сумки лучше стереть».

Молчание. Всего пара мгновений, но юный преступник уже вспотел. Ещё более бледный, пытающийся утихомирит ускоренный пульс, он молча поспешил в сторону ближайшего безлюдного места, даже не решаясь проверить честность слов собеседницы. Глаза девушки лишь холодно смотрели на испуганного парнишку, идущего в тёмный переулок.

«Кажется, мы его нашли. Вот и ты, Прометей.» - подумала про себя теперь уже не столь приторно-радостная девушка, провожая взглядом свою жертву.