Код доступа: Власть

Солнце… Как дешёвый спецэффект. Ударило по глазам резкой полосой света, продравшись между планками жалюзи. Лучше бы дождь, пля. А то без предупреждения, без нормального «прогрева», да в «бубен». Как и всё в этом грёбаном городе. Алина Мазина застонала и зарылась лицом в любимую подушку. Подушка пахла чем-то чужим.Благо, что не валерьянкой. Каким-то цитрусовым гелем для душа и… водой. В смысле, «водой» в тексте — пустотой. Кажется, его звали Андрей. Или Алексей. Да какая разница, типаж один и тот же. Клонируют их, что ли? Впрочем, сама виновата, ведётся на всяких «барбершопников»

Она перевернулась на спину. Спальня в стиле «дорогой минимализм». Стерильно. Вчерашний гость, главный герой без арки, испарился. Наверное, даже чашку за собой помыл, и унитаз ёршиком. Хороший мальчик. Жаль, что скучный, как финансовый отчёт. Вчера у него горели глаза, он толкал какую-то речь про свой стартап, про «изменение мира». Стандартный питчинг. А в постели — словно по методичке. Тупейший сценарий тупейшего порноролика. Вся сцена без капли химии, с предсказуемым финалом. Внутренняя хищница лениво анализировала конверсию: стоили ли её потраченные калории на этого типа?

Спойлер: нет… не стоили.

Кофе. Крепкий, чёрный, без сахара. Единственный надёжный партнёр в её жизни. С ним она собралась за пятнадцать минут. Джинсы, свитер, ботинки. Броня! Как справка для профессора Преображенского.

Пока красила ресницы, телефон уже разрывался от комментов в рабочем чате. Сегодняшний «разбор полётов» обещал быть огненным. Скуко, пля…

***

— Мазина, это что за инфоповод?!

— Стас Петрович, её редактор с вечным ником «Валидол», нервно протирал очки. Ты понимаешь, что депутат Воронков за такой лонгрид нас с говном съест? У него же админресурс!

Алина сидела напротив, закинув ногу на ногу, и лениво мешала остывший кофе. На летучке было человек десять, но все молчали. Смотрели их утренний сериал. Кто-то балдел, кто-то сложил фигу в кармане… Скуко, пля… Повторяюсь.

— Стас, давай без хейта, — её голос был обманчиво мягким. — Во-первых, не съест. Подавится. Во-вторых, там стопроцентный фактаж. Вот, она шлепнула на стол папку, выписки, доки на оффшор, показания двух свидетелей. Всё заверено. «И можете положить мои слова в банк!» вспомнилась фраза из какого-то фильма.

— «Фактаж»… — прошипел Стас. — Он орёт, что это заказуха и чёрный пиар! Грозится в суд пойти!

— Отлично, мне пофиг. Пусть идёт. В суде мы с удовольствием посмотрим кейс его восьмидесятилетней тёщи-пенсионерки, которая внезапно купила виллу в Испании. Может, она гениальный инвестор? — Алина улыбнулась, но глаза оставались холодными. — Стас, ты хочешь вырезать из текста все ключевики: фамилию и название оффшора. Что останется? «Один нехороший человек украл много денег»? Это не расследование, это рерайт поста из «Одноклассников». Моя аудитория не идиоты. И твоя, кстати, тоже. Не обижай подписчиков, чревато, знаешь ли…

Он покраснел. Знал, что она права. Знал, что статья — виральная бомба. Но боялся фидбэка «сверху».

— Ладно, выдохнул он. — Но если будет звонок… я скажу, что это твой сольный проект. Не против? Или…

— Окей, — Алина встала. Всегда мой… Родненький проектик…

Она опять выиграла. Но пока шла к столу, внутри была тишина. Ни радости, ни адреналина. Творческое выгорание. Катарсис ёпт…

Телефон завибрировал. «Ваша статья „Король и кэш“ опубликована». И тут же посыпались уведомления. Лайки, репосты, набег ботов Воронкова в комменты. Пошёл охват. Накал нарастал, бурлил… Как будто кто-то швырнул пачку дрожжей в сельский туалет. И вонь такая же, только цифровая.

Алина не стала читать. Она просто смотрела в окно на вечную московскую пробку. И чувствовала себя стеклянной. Прозрачной и пустой. Как красивая бутылка от давно выпитого «Dom Pérignon»

Достала телефон, нашла контакт. «Метис».

«Вечером у тебя. Нужно выпить и вычитать мысли».