Кофе со вкусом слёз

Всё начинается с тёплого гула. Отдаленный шёпот, больше похожий на то как закипает вода. Но нет звуков. В этот момент всё начинает осторожно замедлять свой темп. Само время будто замедляется. Концентрация. Лишь тихие мыли, те волны, что ты пытаешься поймать, не видя, что вообще ты ловишь.

А потом... Резко. Удар. Всплеск. Вода наконец закипает. Ты пытаешься ухватить хоть одну ниточку в океане нахлынувшего потока сознания. Ты пытаешься записать это на бумагу, на диктофон, в заметки. Куда угодно, лишь бы сохранить в физическом воплощение такие призрачные, но такие чёткие идеи.

И вот огонь в глазах. Перевозбуждение от эмоций и чувств. От осознания возможностей твоего мозга... И ведь в минуты покоя ты такого не ощутишь. И ты осознаешь это.

Я осознавала это каждый раз, когда мне в голову приходили гениальные идеи. Я как самый последний безумец срывалась с места, стараясь не говорить, не слушать. Я уходила в отдаленный уголок, порой даже выключала музыку, что могла как раз меня и вдохновить, лишь бы не сбить этот неистовый поток лишними звуками.

И всё замирало. И тебе уже плевать на твою работу, плевать и на уборку, и на переваренную лапшу, и на голод, и даже возможно на сильно озябшие на морозе руки. Ты продолжаешь писать. Ты продолжаешь фиксировать всё: каждый вздох твоего проснувшегося сознания творца, каждый порыв.

И в моменты осознания твоего гения, тогда, когда всё уже позади, ты сидишь за чашкой утреннего кофе, а из глаз начинают медленно течь слёзы. И они неумолимо смешиваются с горьковато-сладким и таким родным вкусом. И чувством своего одиночества.