Когда часы остановились

— Тик-так, тик-так, тик-так...

Этот звук тебе знаком, но всё равно удивляет, ведь механические часы уже давно в прошлом, а современные технологии позволяют времени утекать совершенно бесшумно, незаметно.

— Тик-так, тик... так...

Да к тому же эти часы явно сбоят!

Звук совсем пропал. Это внезапно странно беспокоит, и ты просыпаешься. Осматриваешься, тут же улыбаясь догадке: ты всё ещё спишь, это просто сон!

Ты оказался в необычном здании. Потолок, пол и стены тут прозрачные, а лабиринт из высоких стеллажей занимает все этажи в пределах видимости. Ты где-то посередине. Между уровнями медленно скользят открытые площадки-лифты. Они тоже прозрачные, наверное, из стекла, при этом ты не видишь никаких креплений, рамок или перекладин.

В жизни такое невозможно, а во сне — или в книгах — сколько угодно! Забавно: стеллажи лабиринта тебе закономерно напомнили библиотеку из детства, всё же любовь к чтению откладывает отпечаток на всём. А в твоём случае, ещё и писательское любопытство привычно, приятно щекочет азартом.

Где это ты? Кто ты в этот раз? Зачем оказался в этом странном месте? Как интересно!

С тобой так часто бывает: обрывки снов, какие-то случаи из жизни, яркие образы, ощущения, мысли... А потом сочиняешь тексты — и подходящее само как-то вспоминается, обрастает подробностями и кусочком мозаики идеально вписывается в твои истории. Ты часто думал, а у других авторов это происходит так же или как-то иначе? Откуда к ним приходят сюжеты? В чём секрет их вдохновения?

— Следуй за мной, — слышишь голос внутри себя.

Куда?

Тут же видишь, как под ногами зелёным контуром высвечивается линия. Уверен, она указывает направление — мгновенный ответ на твой последний вопрос.

Вот бы всегда так!

Хотя направление — это ещё не цель, а она всё ещё не ясна.

— Следуй за мной, я покажу тебе... — повторяет голос.

Ты доверяешь ему, шагаешь вперёд. По мере продвижения линия за тобой исчезает, а впереди — теряется в лабиринте стеллажей.

Вокруг абсолютная тишина, ты не слышишь своих шагов. Присмотревшись, различаешь и других людей, так же следующих по прочерченным для них дорогам. Некоторые пути параллельны, иные встречаются, сливаются — и тогда светятся чуть ярче.

Повинуясь порыву, сворачиваешь. Зеленая линия остаётся под ногами, словно так и предполагалось. Прокладываешь свой собственный путь, но чуть дальше твоя дорога остаётся неизменной.

Подходишь ближе к одному из стеллажей, отмечая, что его вертикальная поверхность покрыта карманами разного размера, разного цвета и фактуры. В каждом явно что-то хранится, но что именно, узнать нет возможности.

— Ты почти на месте, ещё чуть-чуть...

Видишь, что зелёная линия, и правда, заканчивается не так далеко, упираясь в очередной стеллаж. Идёшь, пока дорога не исчезает. Ощущение выполненной миссии — не меньше! — приносит чёткое осознание: твой путь завершён.

Все вопросы обретают ответы, но они из тех, что, как ни складывай в слова и фразы, — для каждого будут звучать разным голосом, разным смыслом.

Без подсказки протягиваешь то, что, оказывается, нёс всё это время — связку карманных часов на цепочке. Такие разные, такие похожие — их циферблаты застыли, указывая одинаковое время и уже никак не нарушая торжественное спокойствие вокруг.

По очереди ты отделяешь часы от связки — для каждого опыта жизни есть своё место в лабиринте памяти человечества. Детское, лёгкое, беззаботное — яркое и хрупкое. Юношеское, больнючее, волнительное — циферблаты в царапинах и росчерках когда-то важных слов.

Ещё часы, ещё, ещё...

Наконец, на твоей ладони последний корпус. Мелкие буквы читаются на ощупь — заглавия, главы, диалоги... Как много! На кармане стеллажа сине-белый символ и рыжая морда какого-то животного. Картинки знакомые — но тебе уже не важно, что они означают. Как только циферблат занимает своё место — ты улыбаешься, свободный, и таешь золотистым светом.

— Светлая память, друг...

Твоя жизнь была интересной и полной. Достаточно ли долгой? Всё относительно... Ты, может, не успел всё, что начинал, планировал, надеялся завершить. Никаких сожалений: ничего не происходит просто так, а память мира — как самая надёжная библиотека — сохранит и сделанное, и начатое, и то, о чём ты лишь просто мечтал. Твои слова, рассказы, мысли, пожелания, воспоминания, советы... Каждая буква — отпечаток на ещё чьей-то жизни, на корпусах многих, всё ещё тикающих часов тех людей, с кем твой путь пересёкся хотя бы однажды.

Ведь даже когда твои часы остановились, время всё равно продолжает свой ход.

Тик-так...

©Ляля Фа, 2024 г.