Когда умирают сказки

Дорогой читатель.

Если ты держишь в руках эту книгу — значит, ты тоже слышал этот шепот. Тот самый, что доносится из тёмного леса за окном, из щелей в полу старого дома, из снов, которые ты никак не можешь вспомнить утром.

Я вырос на сказках. На настоящих сказках — тех, где Красная Шапочка не всегда выходит из брюха волка, где Русалочка превращается в пену, а принц в оригинальной «Спящей красавице» совсем не тот герой, которого мы привыкли видеть в мультфильмах Диснея. Меня всегда мучил вопрос: а что, если эти сказки — не выдумка? Что, если они существуют рядом с нами, просто мы разучились их видеть?

Этот город — Пайн-Хейвен — я построил из своих кошмаров и детских воспоминаний. Шериф Лиам Кроу — это каждый из нас, кто когда-то отрицал очевидное, потому что боялся принять правду. Элис — это та часть нас, которая всё ещё помнит, как разговаривать с лесом. А Мистер Гласс... ну, Мистер Гласс просто ждал, когда появится кто-то, кому можно рассказать эту историю.

Это не добрая сказка. Здесь не будет фей с блёстками и принцев на белых конях. Здесь будет кровь, бетон и пепел. Здесь будут сделки, о которых жалеешь всю жизнь. Здесь будет правда: чудовища существуют, и иногда они носят человеческие лица.

Если ты готов — переверни страницу.

Только помни: в Пайн-Хейвене после заката не отвечают на стук в дверь. Даже если стучат знакомой рукой.

С уважением и холодком по спине,

Автор

P.S.

Я очень надеюсь, что после прочтения ты будешь дольше обычного задерживать взгляд на тёмных окнах и прислушиваться к шорохам за спиной. Потому что это значит — сказка сработала.

Она жива.

Она ждёт тебя.