Комната

Погас свет.

За окном кто-то кричал — и стих.

Я остался один на диване,

наушники в ушах, в руке телефон.

Чуть не заснул от преждевременной скуки.

Испугался: не доделаю работу,

не досмотрю аниме.

И тут — провал.

Марко провалился в собственный мир.

Он листал свои альбомы,

словно жизнь листала страницы.

Тут и свет, и тьма, и рассвет —

всё, что когда-то отзывалось в душе,

всё, что окутывало в этой тьме.

И конечно — музыка.

Треки, что стали его саундтреком.

Под них он рос, любил и терял,

и возрождался из пепла,

словно жизнь давала ещё один шанс.

И вдруг — за окном свет.

Картонный, кривой,

словно сцена в захудалом спектакле.

Словно жизнь.

И в ту же секунду дали свет.

Официально. Здесь и сейчас.

И я понял: я люблю эту жизнь.

Не чужую, не выдуманную,

а вот эту — мою.

С миром, где всё не моё — и моё.

Я понял: жизнь рождает открытья.

Людей, моменты, мечты и закрытья.

И что все мы — больше чем мухи,

больше чем единицы в системе нулей.

Что-то вечное действительно есть.

И оно — в нас. Внутри.

Всё это случилось за прозаический час.

Один час музыки, света и тьмы,

картинок и холста,

и вечной древней любви.

Любите же, люди.

Творите и почитайте.

Ибо вечное — у нас внутри.