Кошки-мышки у моря

Кошки-мышки у моря

Глава 1: Курортный сезон с привкусом пороха

Солёный воздух, пахнущий кипарисом и жареными мидиями, должен был быть бальзамом для обоняния. Шум прибоя, навязчиво-весёлые крики чаек, гулкая музыка из баров на набережной — всё это должно было стереть из памяти леденящий шепот в уральской тайге. Но не стирало.

Артём сидел на балконе своего номера в невзрачном гостиничном пансионате «Волна», расположенном в паре километров от шумного центра Сочи, и смотрел, как солнце тонет в море, окрашивая всё в багровые тона. Он приехал сюда неделю назад, потратив последние сбережения с единственной целью — прийти в себя. Но чувство тревоги не отпускало. Оно видоизменилось. Дикий, первобытный ужас сменился постоянной, напряжённой настороженностью. Он вздрагивал от громких звуков, избегал тёмных переулков, а по ночам ему снились не чудовища, а длинные, безликие тени людей с неестественно блестящими глазами.

Его нервная система, истерзанная пережитым на Урале, была подобна оголённому проводу. И Сочи с его показной роскошью, контрастами и подспудной криминальной энергией бил по этому проводу без промаха.

В тот вечер он пошёл в небольшую кафешку у пляжа, недорогую, с пластиковыми столиками и приветливой грузинской хозяйкой. Он ел хачапури, запивая его ледяным домашним лимонадом, и пытался читать книгу, но мысли постоянно уплывали.

За соседним столиком расположилась шумная компания. Трое мужчин, дорого, но безвкусно одетых, с тяжёлыми золотыми цепями на загорелых шеях и слишком громкими голосами. Они пили виски со льдом и что-то оживлённо обсуждали. Артём, не желая того, уловил обрывки фраз: «…неувязочка вышла с той партией…», «…старик будет недоволен…», «…нужно решить до завтра…».

Один из них, самый молодой и нервный, постоянно оглядывался. Его взгляд скользнул по Артёму, задержался на секунду, и в глазах мелькнуло что-то знакомое — тот же животный, ничем не прикрытый страх, который Артём видел в собственном отражении после тех ночей в тайге. Их взгляды встретились. Артём поспешно опустил глаза в тарелку, но было поздно. Он почувствовал, как атмосфера за столиком накалилась.

Через несколько минут молодой парень поднялся и, бормоча что-то о туалете, направился внутрь заведения. Его спутники проводили его взглядом, и их лица стали жёсткими, каменными.

Артём поспешил расплатиться и уйти. Ему не хотелось лишних проблем. На улице уже стемнело. Он пошёл по тихой улочке, ведущей к его пансионату, наслаждаясь вечерней прохладой. Внезапно из переулка выскочила фигура и чуть не сбила его с ног.

— Осторожнее! — буркнул Артём.

Фигура замерла. Это был тот самый нервный парень из кафе. Его лицо было бледным, глаза бешено блестели.

— Прости… — пробормотал он и, оглянувшись, сунул Артёму в руку какой-то маленький, холодный предмет. — Держи. Не говори, что видел меня.

И прежде чем Артём успел что-то понять или ответить, парень рванул с места и растворился в темноте.

Артём разжал ладонь. В ней лежала маленькая, стильная флешка из чёрного матового металла. Она была тяжелее, чем казалась.

Он стоял как вкопанный, пытаясь осмыслить произошедшее. Крики, быстрые шаги из переулка. Из темноты вышли двое спутников парня из кафе. Их лица были напряжены. Один, коренастый, с бычьей шеей, посмотрел на Артёма.

— Эй, ты! Мужик! Кто-то тут пробегал, не видел?

Голос был грубым, властным. Инстинкт, выдрессированный в уральском лесу, сработал мгновенно. Артём сделал самое глупое и самое правильное, что мог сделать в этой ситуации. Он изобразил полнейшее, неподдельное недоумение.

— Кто? Нет, никого. А что случилось?

Они пристально посмотрели на него. Второй, постарше, с холодными глазами акулы, медленно обвёл взглядом улицу.

— Ничего. Иди себе.

Артём кивнул и, стараясь не ускорять шаг, пошёл по направлению к своей гостинице. Он чувствовал взгляды тех двоих на своей спине. Тот самый, леденящий взгляд хищника, оценивающего добычу. Только теперь это были не духи леса, а очень даже реальные люди. И от этого не становилось легче.

Добравшись до номера, он запер дверь на все замки, прислонился к ней спиной и отдышался. Сердце колотилось. Он разжал ладонь. Флешка лежала на ней, как раскалённый уголь. Что на ней? Деньги? Компромат? Планы? Кто эти люди? И главное — что теперь делать?

Он был далёк от криминальных разборок. Он был парнем с дипломом инженера из Ростова, который просто хотел забыть ужас, пережитый в горах. Но судьба, казалось, решила провести над ним очередной жуткий эксперимент. Из огня первобытного ужаса он попал в полымя криминальных страстей. И снова единственной его целью было выжить.

Глава 2: Игра в кошки-мышки

Ночь прошла в тревожной дрёме. Каждый скрип в коридоре, каждый шум с улицы заставлял его вскакивать с кровати и прислушиваться, сжимая в руке тяжёлый стеклянный подсвечник — первое, что попалось под руку, что могло сойти за оружие.

Утром мир казался обычным. Светило солнце, за окном слышались голоса курортников. Но флешка, лежавшая на столе, напоминала о том, что обычная жизнь кончилась.

Артём понимал, что первое, что сделают те люди — начнут искать. Искать того, кому сбежавший курьер мог передать доказательства. И пансионат «Волна» был первым местом, куда они могли нагрянуть. Он быстро собрал вещи, оставил ключ в номере и вышел через чёрный ход, ведущий к мусорным контейнерам.

Он был как загнанный зверь. Без плана, без связей, в чужом городе, зажатый между неизвестной угрозой на флешке и вполне реальными бандитами, которые, без сомнения, уже в курсе его примет. Его ростовский говор и яркая, запоминающаяся внешность — высокий рост, русые волосы — теперь работали против него.

Нужно было узнать, что на флешке. Найти интернет-клуб, компьютер, не привязанный к нему. Он зашёл в первый же попавшийся салон на окраине города, взял самый дальний компьютер, вставил флешку… и его мир перевернулся.

На нём не было никаких документов. Там была одна папка с фотографиями. Качественными, чёткими. На них был запечатлен уютный внутренний дворик какого-то ресторана. И люди. Пожилой, импозантный мужчина с седыми висками и внимательными глазами, в дорогом льняном костюме. Он сидел за столиком и улыбался. А напротив него, спиной к фотографу, сидел другой человек. И над ними склонился официант с бутылкой вина. Но это был не просто официант. Это был тот самый нервный парень. И на последнем кадре было крупно заснято, как он быстрым, профессиональным движением вкалывает пожилому мужчине что-то тонким шприцем в шею. Лицо «старика» исказилось гримасой удивления и боли.

Артём отшатнулся от монитора, будто его ударило током. Он понял всё. Он стал свидетелем не какой-то мелкой «неувязочки», а самого настоящего заказного убийства. И более того — у него в руках оказались доказательства. Парень, наверное, подстраховался, снял убийство на всякий случай. А когда его стали «доставать» свои же, в панике отдал улику первому встречному.

Он выдернул флешку, словно это была гремучая змея, и почти выбежал из клуба. Его бросало в жар. Он держал в руках не кусок пластика, а свой собственный смертный приговор.

Теперь он был мишенью для двух сторон. Для тех, кто заказал убийство и кто теперь знал о существовании улик. И для тех, кто убивал, — они тоже будут охотиться за флешкой, чтобы уничтожить её или шантажировать заказчика.

Он шёл по улице, не видя ничего перед собой. Нужно было избавиться от неё. Выбросить в море, растоптать, забыть. Но что-то внутри него сопротивлялось. Та же самая часть, что не позволила ему сдаться в уральском лесу. Чувство справедливости? Или просто упрямство загнанного в угол человека, который уже устал бежать?

Его мысли прервал резкий сигнал клаксона. К тротуару, прямо напротив него, прижалась чёрная «Тойота» с тонированными стёклами. Задняя дверь открылась, и оттуда вышел тот самый коренастый мужчина с бычьей шеей. Его лицо расплылось в улыбке, но глаза оставались холодными.

— Ну здравствуй, дружок! — его голос был притворно-радушным. — Как дела? Не хочешь прокатиться? Поговорить надо.

Артём замер. Промедление смерти подобно. Он резко развернулся и рванул в сторону, в узкий проход между домами, ведущий на оживлённый рынок.

— Держи его! — послышался сзади хриплый крик.

Бежать. Бежать, не оглядываясь. Ноги сами понесли его вперёд, обретая второе дыхание. Он нырнул под лотки с фруктами, протиснулся сквозь толпу у рыбных рядов, слыша за спиной ругань и крики преследователей. Он бежал, как тогда, в лесу, спасая свою жизнь. Только здесь не было спасительного пепла. Здесь был только он, флешка в кармане и целый город, который из курортного рая мгновенно превратился в гигантскую ловушку.

Глава 3: Ростовский характер

Он оторвался. Чисто физически. Забившись в грязный, вонючий технический чулан на задворках рынка, среди ящиков с подгнившими овощами, он сидел, обхватив колени, и трясся от избытка адреналина. Они нашли его. Слишком быстро. Значит, они уже прочесали гостиницы и опросили хозяйку кафе… Он был как на ладони.

Страх достиг своего пика и… переломился. Внутри что-то щёлкнуло. Сдаться? Нет. Он уже проходил через это. У него не было топора и костра, но была голова и то, что его дед называл «ростовской косточкой» — упрямство, доходящее до безрассудства, и умение находить выход в самой безнадёжной ситуации.

Он достал флешку. Выбросить? Нет. Это его единственный козырь. Но играть в одиночку против неизвестного врага — самоубийство. Нужно было перевести стрелки. Сделать так, чтобы флешка стала проблемой не для него, а для них.

У него родился план. Безумный, отчаянный, но план.

Он дождался глубокого вечера. Привёл себя в порядок в общественном туалете, купил самую дешёвую бейсболку и солнцезащитные очки, чтобы хоть как-то скрыть лицо. План состоял из двух частей. Первая — найти «старика». Того, которого убили. Он провёл несколько часов в интернет-клубе, изучая местные новостные порталы. И нашёл. Краткая заметка о скоропостижной кончине от сердечного приступа известного сочинского бизнесмена, владельца сети отелей Аркадия Петровича Заволжского. К статье была прикреплена фотография — тот самый импозантный мужчина с фото.

Вторая часть плана была сложнее. Нужно было найти его людей. Его семью, близких. Тех, кому смерть Заволжского была невыгодна, или тех, кто хотел бы отомстить.

Артём действовал как тень. Он нашёл роскошный особняк Заволжского в одном из закрытых посёлков. Два дня он караулил его, наблюдая за происходящим. Он видел, как приезжали и уезжали дорогие машины, как люди в чёрном выражали соболезнования. И он увидел её. Молодую женщину, лет двадцати пяти, с гордым, но заплаканным лицом. Дочь. В некрологе упоминалось её имя — Алина.

Он проследил за ней до её собственного дома. И дождался момента, когда она осталась одна.

Когда она вышла вечером вынести мусор, он подошёл к ней. Она вздрогнула, увидев незнакомого мужчину в тени.

— Не бойтесь, — тихо сказал Артём, поднимая руки в знак мирных намерений. — Меня зовут Артём. Я знаю, что ваш отец умер не своей смертью. У меня есть доказательства.

Он видел, как в её глазах вспыхнули сначала страх, недоверие, а затем жгучий, неподдельный интерес.

— Что? Какие доказательства? Кто вы такой?

— Я никто. Случайный свидетель. Мне подбросили флешку с записью убийства. Теперь за мной охотятся те, кто это сделал. Я не знаю, кому тут можно верить. Но отдаю это вам. Решайте сами, что с этим делать.

Он протянул ей флешку. Она медленно взяла её, не отводя от него глаз.

— Почему вы не пошли в полицию?

— Потому что я видел лица этих людей. И я видел, как они работают. Я не уверен, что в полиции нет их людей. Вы — единственный шанс. Ваш отец… он, наверное, был сильным человеком. У него наверняка остались друзья, которые будут не в восторге от того, как с ним поступили.

Алина сжала флешку в кулаке. Её лицо стало жёстким, решительным.

— Заходите в дом.

— Нет, — твёрдо отказался Артём. — Моя миссия окончена. Я сделал то, что должен был. Я просто хочу уехать отсюда живым.

Он отступил назад, в темноту.

— Подождите! Как я с вами свяжусь? Как вас найти?

— Не надо меня искать. Если всё получится, вы обо мне больше не услышите. Если нет… тогда это уже не будет иметь значения.

Он развернулся и быстро зашагал прочь. На душе было и странно легко, и безумно страшно. Он передал бомбу замедленного действия. Теперь в игре появилась новая, могущественная сила. Дочь убитого бизнесмена с доказательствами убийства в руках. Её горе и её месть были куда более мощным оружием, чем его страх.

На следующий день он купил билет на первый же автобус до Ростова. Пока ехал до автовокзала, он купил в киоске местную газету. Его взгляд упал на короткую заметку в разделе криминала: «В результате столкновения криминальных группировок в центре Сочи ранено несколько человек. По предварительным данным, стрельба связана с переделом сфер влияния после смерти бизнесмена А.П. Заволжского…»

Игра началась. Но его партия в ней была окончена.

Он сидел у окна в автобусе, который увозил его из солнечного ада. Он смотрел на уходящие вдаль горы и море, и ему казалось, что тени уральского леса и сочинские бандиты — это части одного и того же кошмара. Но на этот раз он вышел из него сам. Не бегом, не случайностью, а приняв решение. Глупое, рискованное, но своё.

Он выжил. Снова. Но он знал, что эти глаза, холодные, как сталь, и полные безразличия к чужой жизни, будут преследовать его и во сне, и наяву. Он прикоснулся к миру, где монстры носят человеческие лица и ездят на чёрных «Тойотах». И это прикосновение оставило на его душе неизгладимый, грязный след. Дорога домой казалась бесконечной, и он уже не был уверен, что дома он найдёт тот покой, который искал.