Красавица-зима

Снег падает не вертикально,

а будто ищет, куда прилечь,

осторожно пробуя воздух.

Город замирает,

спрятав свои резкие углы

под мягким белым покрывалом.

Звуки становятся глуше,

словно их укутали в вату.

Деревья –

чёрная графика на белом листе,

каждая ветка – точный штрих тушью.

И только рябина горит,

как случайная капля крови

на безупречной ткани.

Ты идёшь,

оставляя за собой цепочку следов –

свой личный, временный автограф

на девственном полотне.

А потом поднимаешь голову

и ловишь ртом снежинку,

холодную, как первое слово

прощания,

и тающую, как обещание.

В этот миг

мир состоит только из тебя

и этого медленного,

бесконечного падения.

И ты понимаешь:

красота – это просто тишина,

которая обрела цвет.

Белый.