Кровь Этвина

Этвин не был красивым городом. Архитекторы прошлого века, отстраивавшие его после большого пожара, явно вдохновлялись готическими романами и дешевым мистицизмом. Узкие улочки петляли между высокими домами с остроконечными крышами, фонари отбрасывали скудный желтый свет, а булыжные мостовые вечно блестели от влаги, даже если дождя не было неделю.

Местные шутили, что в Этвине всегда пасмурно, потому что солнце боится сюда заглядывать.

Последние три месяца шутки стихли. Люди пропадали. Сначала двое — мужчина и женщина, возвращавшиеся с ночной смены. Потом еще трое. Потом счет пошел на десятки. Полиция сбивалась с ног, криминалисты разводили руками, а газеты пестрели заголовками: «Ночной хищник в Этвине!», «Полиция бессильна!», «Кто следующий?».

Кетрин читала эти заголовки каждый день. Она работала в «Этвинском вестнике» — маленькой газетенке, которая существовала на объявлениях о продаже подержанных авто и некрологах. Но именно некрологов в последнее время стало подозрительно много.

— Кетрин, — окликнул ее редактор, грузный мужчина с вечно красным лицом. — Твоя статья про пропавших готова?

— Почти, — соврала она. — Еще пара свидетелей.

— Торопись. Конкуренты из «Ночного курьера» уже напечатали серию материалов. А мы все жуем.

Кетрин кивнула и уткнулась в монитор. На самом деле никаких свидетелей не было. Были только общие фразы, слухи и странное, липкое чувство, что она ходит по краю пропасти.

В тот вечер она задержалась особенно долго. Часы показывали половину первого, когда Кетрин наконец выключила компьютер, накинула легкое пальто и вышла в ночь.

Она не знала, что за ней наблюдают.