Круг стихий. Книга Ветра.

На старой даче, в пригороде Москвы находились четверо. Стояла тихая августовская ночь, последнее полнолуние лета. На втором этаже чуть обшарпанного, но всё ещё добротного домика происходило что-то непостижимое для современного человека. Собравшиеся, стояли вокруг мальтийского креста начерченного на полу. Каждый держал в руках книгу и свечу, а по комнате лился размеренный речитатив на непонятном языке.

Странное начало, не правда ли? Как в каком-нибудь малобюджетном кино или романчике для современных домохозяек, где такие же, как они сами домохозяйки, на досуге, раскрывают просто ужасающие преступления или очередной еврейско-масонский заговор с целью захвата власти над всем миром. Но на самом деле всё намного проще и одновременно намного сложнее.

Просто молодым людям стало скучно, и таким образом они решили себя развлечь. Но им ещё не было известно, к чему это может привести. Когда речитатив то ли молитвы, то ли заклинания оборвался, произошло то, чего в принципе произойти не могло. Из центра круга вырвался огненный всполох, поглотивший сразу всю комнату, а следом перекинувшийся и на весь дом. Приехавшие через полтора часа пожарные обнаружили только полностью сгоревший дом и никаких следов тех, кто там находился.

Но намного раньше пожарных у дачи появился человек одетый в длинный кожаный плащ, остановился в паре шагов от практически потухшего пожарища, и начал беззвучно шевелить губами как-будто что-то неуверенно читая в языках пламени. Криво ухмыльнувшись, он зашагал прочь от остатков дачи в сторону шоссе, но остановился. Обернувшись, он пристальней пригляделся к огню.

-Ну, ничего, я умею ждать долго. Очень долго. - тихо проговорил человек и растворился в предрассветных сумерках.