Крыло Летящего Ветра

Крыло летящего ветра

Часть 1: Восход пустыни

Глава 1: Песок на зубах

Песок под ногами проваливался. С каждым шагом — по щиколотку, будто пустыня пыталась стянуть сапоги и оставить меня босым. Я уже перестал считать, который день тащусь через это пекло. Солнце здесь не просто светит — оно бьёт. По башке, по плечам, по глазам, даже сквозь тряпку, которой я обмотал лицо.

Меня зовут Гор. По документам — двадцать пять, но после всего, что случилось, на вид все сорок. Рожа обветренная, в мелких трещинах, губы потрескались так, что улыбаться больно. Да и нечему, в общем-то.

Волосы сбились в колтуны — давно не видели ни воды, ни гребня. Цвета уже не разобрать, то ли русые, то ли седые. Глаза — карие, но сейчас, наверное, красные от песка и бессонницы.

Одежда — то, что осталось от нормального костюма: лёгкая куртка с дырой на локте, штаны, заправленные в высокие сапоги, и платок на голове, без которого здесь сдохнешь за час. Под курткой — рубаха, пропахшая потом и потом ещё раз.

На поясе — меч. Катана. Чёрный клинок с едва заметными золотыми прожилками, которые пульсируют, когда я злюсь или когда рядом опасность. Говорят, такие раньше ковали для убийц. Или для богов. Я склоняюсь к первому.

Воду экономил так, что язык распух и не влезает в рот. Осталось — глотка три, не больше. Если завтра не найду колодец или не сдохну к чёртовой матери, придётся пить собственную мочу. А это, скажу я вам, удовольствие ниже среднего.

В общем, выгляжу я как то, что шакалы выплюнули, потому что не смогли прожевать.

Но жив. Пока.

— Что я мог совершить? — спросите вы.

Кража. Убийство. Всё сразу, по полной программе.

Только не смотрите на меня так, будто я зверь. Они сами пришли. Сами решили, что я — удобная мишень. Сами... ну, вы поняли. Кто с мечом к Гору приходит, тот от меча и ложится. В песок. Без надгробия.

А то, что я успел прихватить с собой пару безделушек из их сундуков... так это не кража. Это компенсация за моральный ущерб.

Ладно. Вру. Кража.

Но там был не просто хлам. Свиток. Старый, потрёпанный, свёрнутый в трубку так, что чуть не рассыпался в руках. Я не сразу понял, что это. Думал — карта сокровищ, байки для дураков.

А оказалось — легенда.

Говорят, когда-то, когда пустыня ещё не сожрала всё живое, бог ветров Ашур подарил людям плащ. Не простой — из перьев небесных птиц, сотканный ветром на заре мира. Кто накинет его на плечи — тот сам становился ветром. Летел быстрее мысли, выше облаков, туда, где даже грифы дохнут от холода.

Название у него было красивое. «Шам'Ашур» — Тень Бога. Или «Крыло Пустыни». Или ещё как-то. Люди перевирают легенды, особенно когда речь идёт о том, чего сами никогда не видели.

Но те, кому я перешёл дорогу... они видели. Или думали, что видели. Искали этот плащ по всему Кхаросу. Сжигали деревни, пытали стариков, перерывали древние гробницы.

А теперь ищут меня.

Потому что свиток — у меня. И я тоже иду к этому чёртову плащу.

Только я не за славой. И не за богатством. Мне просто нужно уйти так далеко, чтобы они никогда не догнали.

Если, конечно, пустыня не сожрёт меня первой.

Чего только я не нахлебался за этот путь.

Был один торговец — лицо запомнил, имя забыл. Добрый дядька, подвёз на телеге, накормил лепёшкой. На четвёртый день его зарезали бандиты. Я успел спрыгнуть в песок и зарыться по уши. Лежал, слушал, как они делят его товар и смеются. А потом доел его лепёшку. Она уже песком хрустела, но выбрасывать было жалко.

Был Аш'Кар — маленький, полузасыпанный, с истлевшими флагами на входе. Я думал, там сокровища. А там — кости. Много костей. И тишина такая, что уши закладывало.

Были твари. Огромный скорпион, которого я убил случайно — сам напоролся на мой меч, пока я пятился от него в ужасе. До сих пор не знаю, кому из нас тогда больше повезло.

Была девушка у колодца. Я хотел попросить воды — она хотела содрать с меня кожу за то, что я чужак. Мы подрались. Я ушёл с синяком под глазом и пониманием, что здесь гостеприимство меряют длиной ножа.

Таких экскурсий туристам не продают. Это вам не «пятнадцать дней по святым местам с обедом и ночлегом». Тут всё включено: жажда, песок в жопе, страх и редкие минуты, когда ты ещё жив и можешь это осознать.

Бесплатно.

С риском для жизни, конечно. Но кто сказал, что в моём положении выбирают?

Сейчас я либо парю в небе с этим чёртовым плащом, либо уже гнию где-то в песках, и шакалы доедают мои пальцы, чтобы добраться до костного мозга.

Если честно, второй вариант даже уютнее. В песке не так холодно по ночам, а компания у меня всегда была так себе.

Но пока я ещё дышу. Пока ветер задувает за шиворот, а песок скрипит на зубах — я жив. И значит, надо двигаться дальше. Потому что если сяду — шакалы правы будут. Им же тоже кушать надо.

Набрался приключений на свою тощую задницу — теперь разгребай.

Хорошо хоть лопату дали. Бесплатно. Вместе с экскурсией.

Я остановился на миг, чтобы перевести дух и оглядеться. Впереди, насколько хватало глаз — только песок. Но где-то там, за этой бесконечной желтизной, лежал Аш'Кар. Последняя надежда. Или последняя могила.

Солнце уже касалось края неба, разливая оранжевое золото по барханам. Красиво. Жутко красиво, как бывает только перед смертью.

Я поправил меч, проверил флягу — пусто — и сделал шаг.

Песок под ногой осел — след заметало через секунду, будто меня здесь и не было.

Никто не запомнит. Никто не хватится.

«Но если я всё-таки доползу до этого Аш'Кара и натяну на плечи эту дурацкую тряпку... может, тогда и след останется. Хотя бы на песке».

А может, и нет.

Одно я знаю точно: выбирать не из чего. Или плащ, или смерть.

Пустыня не даёт третьего.