Кукольник

Иной раз ему казалось, что он всегда был Кукольником, и, что он всегда был здесь, в Доме с алыми стенами. Но это не так…

За окном свирепствовал ветер. Холодный ветер марта кричал разными голосами, рвался внутрь Дома, заглушал тихую музыку, льющуюся из старого патефона.

Кукольник сидел за столом. Спина идеально прямая, руки на столе, на лице белая фарфоровая маска, что срослась с кожей. Взгляд чёрных, как осенняя ночь глаз застыл, завис в далёком ничто. Но это лишь на время…

Пошёл снег. Колючий мелкий снежок падал на слякоть, на чёрные проплешины оттаявшей земли.

На столе лежали маленькие, в половину ладони, фарфоровые куколки. Абсолютно белые, безликие, бездушные кусочки фарфора. Они ждали своего часа, и этот час был близок…

Подмораживало. Зима никак не хотела уступать место весне. Боролась из последних сил, боролась яростно и отчаянно.

Музыка заиграла громче. И вот человек в белой маске, именуемый себя Кукольником, очнулся после долгого сна. В чёрных глазах загорелся огонёк страсти, вожделения по любимому делу…

Ветер завыл ещё громче. В соседней комнате, где прежде царила абсолютная тишина, заговорили голоса… Много голосов. Страдающих, обеспокоенных, жаждущих покоя…

Кукольник взял в руки одну из белых куколок. Холодный фарфор теплел, наливался жизнью. Сначала на месте, где должно быть лицо, появились глаза, потом рот, нос, из ручек и ножек потянулись тоненькие, еле заметные, ниточки. Как по волшебству маленькая куколка оживала. Сознание Кукольника переносилась в ту, иную реальность, где всё было по-другому…

Яркий переливающийся всеми цветами радуги, свет озарил мартовскую ночь. И он встал из-за стола. Половицы пола заскрипели под его тяжёлыми шагами. Входные двери распахнулись перед Хозяином Дома оживших марионеток, и он вышел в свет…

Миры вновь соприкоснулись за долгие годы… Кукольник вышел на охоту…