Культиватор-Капиталист

Максим Воронов умирал в окружении шести мониторов, четырнадцати пустых банок энергетика и одной разбитой клавиатуры.

«С*ка, с*ка, С*КА!» — его пальцы судорожно барабанили по столу, наблюдая, как красные свечи на графике Bitcoin Cash пробивают очередное дно. Семьдесят два часа без сна. Семьдесят два часа чистого адреналина, кофеина и безумия. Левый глаз дёргался так часто, что казалось, будто он морзянкой передаёт SOS.

На центральном мониторе мигала цифра: -$47,892,346.23.

Минус сорок семь миллионов. За три дня он умудрился превратить состояние среднего олигарха в долг размером с бюджет небольшой африканской страны.

«Это просто коррекция», — пробормотал Максим, вливая в себя остатки холодного эспрессо прямо из кофейника. Его руки тряслись так сильно, что половина жидкости пролилась на и без того заляпанную рубашку от Армани. «Сейчас отскок, и я отобью всё с плюсом. Надо просто усреднить позицию...»

Он потянулся к телефону — занять ещё. У Костика должны быть свободные десять лимонов. Или у Серёги. Или...

Сердце кольнуло. Потом ещё раз, сильнее.

«Не сейчас», — прошипел Максим, хватаясь за грудь. «Не сейчас, твою мать!»

График Bitcoin Cash сделал последний нырок вниз. -$52,000,000.

Боль в груди стала невыносимой. Перед глазами поплыли разноцветные круги — красные медвежьи свечи смешались с зелёными быками в какой-то психоделический калейдоскоп.

«Я же... я же Волк с Уолл-стрит...» — прохрипел он, сползая с кресла. «Я делал по двести тысяч в день на арбитраже... Я...»

Мир погас.

Максим очнулся в белой комнате. Идеально белой. Настолько белой, что было непонятно, где заканчиваются стены и начинается потолок.

«Так, спокойно», — он попытался сесть, но обнаружил, что у него нет тела. Вернее, было что-то вроде полупрозрачной голограммы. «Это сон. Или кома. Или меня откачали, и это действие морфина».

«ОШИБКА 404: ДУША НЕ НАЙДЕНА В КАТАЛОГЕ», — раздался механический голос откуда-то сверху.

«Что?»

«МАКСИМ ВОРОНОВ, 35 ЛЕТ, ПРИЧИНА СМЕРТИ: ОСТРАЯ СЕРДЕЧНАЯ НЕДОСТАТОЧНОСТЬ НА ФОНЕ ПЕРЕДОЗИРОВКИ КОФЕИНОМ И ХРОНИЧЕСКОГО НЕДОСЫПАНИЯ. КАРМА: НЕОПРЕДЕЛЁННАЯ. ЗАСЛУГИ: ОТСУТСТВУЮТ. ГРЕХИ: СПИСОК СЛИШКОМ ДЛИННЫЙ ДЛЯ ОТОБРАЖЕНИЯ».

«Эй! — возмутился Максим. — Я благотворительностью занимался!»

«ПОЖЕРТВОВАНИЕ 100 ДОЛЛАРОВ В ФОНД ПОМОЩИ БЕЗДОМНЫМ СОБАКАМ ДЛЯ НАЛОГОВОГО ВЫЧЕТА НЕ СЧИТАЕТСЯ».

Повисла неловкая пауза.

«ПРОИЗВОДИТСЯ ПОИСК ПОДХОДЯЩЕГО МЕСТА РЕИНКАРНАЦИИ... ОШИБКА. ВЫ НЕ ПОДХОДИТЕ НИ ПОД ОДНУ КАТЕГОРИЮ. СЛИШКОМ ЖАДНЫЙ ДЛЯ РАЯ, НЕДОСТАТОЧНО ЗЛОЙ ДЛЯ АДА, СЛИШКОМ АТЕИСТ ДЛЯ ЧИСТИЛИЩА».

«А можно меня просто обратно вернуть? Я отобью убытки, клянусь!»

«НЕВОЗМОЖНО. ТЕЛО УТИЛИЗИРОВАНО. ВАША КВАРТИРА УЖЕ ВЫСТАВЛЕНА НА ПРОДАЖУ КРЕДИТОРАМИ».

«Твою ж...»

«ЗАПУСКАЕТСЯ ПРОТОКОЛ СЛУЧАЙНОЙ РЕИНКАРНАЦИИ. ВНИМАНИЕ: КОМПАНИЯ НЕ НЕСЁТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ ЗА КАЧЕСТВО НОВОГО ВОПЛОЩЕНИЯ. УДАЧИ».

«Стоп, какая компания? Куда вы меня отправ—»

Белая комната взорвалась тысячей цветов. Максима закрутило в воронке из образов, звуков и запахов. Он видел драконов, сражающихся в небесах. Мечи, разрубающие горы. Людей, летающих на мечах, как на досках для сёрфинга. Пилюли, светящиеся всеми цветами радуги. Нефритовых красавиц с глазами холоднее, чем его бывшая жена при разводе.

А потом — темнота.

Максим проснулся от того, что кто-то пинал его в рёбра.

«Эй, отброс! Подъём! Старейшина Чжан требует всех на утреннюю тренировку!»

Он открыл глаза и увидел грязный деревянный потолок. Пахло потом, плесенью и чем-то, подозрительно напоминающим мочу. Попытался сесть — тело отозвалось букетом боли во всех местах сразу.

«Какого чёрта...»

Слова вышли на незнакомом языке, но он каким-то образом понимал их смысл.

Пинавший его парень — здоровенный детина с лицом, которое явно не раз встречалось с кулаками — презрительно сплюнул.

«Совсем обнаглел, мусор! Думаешь, раз у тебя духовные корни хуже, чем у дохлой крысы, можно прогуливать тренировки? Старейшина Чжан и так собирается выкинуть тебя из секты завтра!»

Детина ушёл, оставив Максима сидеть на жёсткой соломенной подстилке в окружении таких же нищих лежанок.

«Так», — пробормотал он, ощупывая своё новое тело. Тощее, слабое, покрытое синяками. «Я в каком-то дерьме. В самом прямом и переносном смысле».

Память нового тела начала просачиваться в сознание. Вэй Цинь, внешний ученик секты Небесного Меча. Сирота. Духовные корни низшего качества — мусор среди мусора. Три года пытался прорваться хоть на первую ступень культивации и не смог. Завтра ежегодная проверка, и его точно выкинут.

«Отлично», — Максим попытался встать, пошатнулся. «Из топ-менеджера в... даже не знаю, как это назвать. Духовного бомжа?»

Он огляделся. Барак на пятьдесят человек. У каждого — соломенная подстилка и маленький сундучок для вещей. В его сундучке нашлось: одна смена грязной робы, деревянный тренировочный меч (треснутый), пустая бутылочка из-под какой-то пилюли и...

Три маленьких полупрозрачных камня, слабо светящихся изнутри.

Память услужливо подсказала — духовные камни низшего качества. Местная валюта и источник энергии для культивации одновременно. Всё богатство Вэй Циня.

Максим взвесил камни в ладони. Лёгкие, тёплые, пульсирующие едва ощутимой энергией.

«Три камня», — пробормотал он. «Это как если бы я проснулся с тремя долларами в кармане и долгами всем бандитам района».

Снаружи раздался гонг, призывающий на тренировку.

Максим посмотрел на камни. Потом на грязное окно, за которым виднелись летающие на мечах фигуры. Потом снова на камни.

В его прошлой жизни он начинал с пятисот долларов, одолженных у однокурсника. И построил империю в пятьдесят миллионов. Которую потом благополучно просрал за три дня, но это детали.

«Духовные корни — мусор? Завтра выгонят?» — он усмехнулся. Впервые за... сколько он был мёртв? Неважно. Впервые за долгое время он чувствовал знакомый азарт. «Посмотрим. В конце концов, что такое культивация? Просто ещё один рынок. А рынки — это моя стихия».

Вэй Цинь — нет, теперь уже Максим — сжал духовные камни в кулаке и направился к выходу.

У него были сутки, чтобы превратить три жалких камня в состояние. В прошлой жизни он делал невозможное.

Почему в этой должно быть иначе?

Снаружи его ждал мир, где люди дрались за крохи силы, убивали за артефакты и умирали за возможность прорваться на следующий уровень.

Мир, где никто никогда не слышал о фьючерсах, деривативах и арбитраже.

Мир, созревший для революции.

Максим улыбнулся. Адреналин снова пел в крови — пусть и в чужой.

«Ну что ж», — прошептал он, глядя на парящие в небе дворцы великих сект. «Посмотрим, кто кого. В конце концов, зачем отнимать, если можно купить?»

Игра началась.