L'Atlas des Ombres

Не ищи здесь отдельных душ.

Есть лишь река, вообразившая

себя каплей,

имя ей — я.

Я гляжу на тебя сквозь паутину морщин,

и тут же спотыкаюсь

о собственный взгляд,

рассыпавшись смехом из чужого,

детского рта.

Моя воля чеканит законы в обманчивой тиши кабинетов,

и моя же — стирает ногтем дни на стене каземата.

Я — тот, кто помнит, как жажда спеклась

на гортани Голгофы,

и тот, чью ладонь

ожгли тридцать монет, холодея.

Поцелуй и приговор родились в одном выдохе.

Всякая плоть — лишь призма,

где единый луч дробится в спектр

судьбы, чтобы я,

слепой,

мог через мириады глаз собрать по осколкам

собственное отражение.

Так что не ищи поэта за этими строками.

Прислушайся к крови,

стучащей в твоих висках.

Этот стих — лишь ее перевод

на язык тишины.

Это ты, моими губами,

читаешь письмо

самому себе.