L'Herbier

Снова вечер.

Экран гудит, как трансформаторная будка.

Очередной портал в чужое «я».

Здесь королевы ссорятся за трон из папье-маше.

Шуты роняют пошлые цветы к ногам менад.

Пророки строят храмы на песке,

И каждый третий — бог.

Или, по крайней мере, так думает.

А я — смотрю.

Курсор мигает, как далекий, никому не нужный маяк.

Я не ищу здесь бури или клада.

Я просто архивариус. И это — мой бардак.

А за окном — обычный, скучный двор.

Собака лает на пустой балкон.

И в этой тишине, в конце концов,

Я слышу только собственный, усталый шансон.

И нет здесь тайны. Нет второго дна.

Лишь сотни одиночеств у экрана.

И я — одно из них. И в этом, как ни странно,

Есть вся моя свобода.

И вся моя вина.