«Никотиновый дождь»

Дождь в Портленде не просто шёл — он висел в воздухе, словно мокрая пелена, пропитывающая все до самой кости.

Тоби Харт стоял на балконе своей квартиры на третьем этаже, сжимая в руках остывшую кружку кофе. Было шесть утра. Серое небо давило на крыши таунхаусов комплекса «Виллоу Крик». Обычно в это время он слушал шум дождя, но сегодня тишина резала слух.

Слишком тихо.

Его взгляд скользнул вниз, на балкон квартиры номер 204. Скарлетт. Она любила выращивать там герань. Ярко-красные цветы, которые сейчас выглядели тёмными пятнами в предрассветном сумраке.

Тоби заметил движение. Или ему показалось?

На перилах нижнего балкона что-то темнело. Не цветок. Не ткань.

Рука.

Кружка выскользнула из пальцев Тоби. Керамика разбилась о пол его собственного балкона с громким, обвиняющим звоном. Он не обратил внимания.

— Скарлетт? — его голос сорвался на шёпот.

Он перебежал в гостиную, схватил ключи и вылетел в коридор. Лестница. Два пролета. Его сердце колотилось где-то в горле. Он выбежал на крыльцо второго этажа и рванул дверь квартиры 204. Заперто.

— Скарлетт! Открой!

Никто не ответил. Только шум дождя усилился. Тоби перегнулся через перила общего коридора, глядя вниз, во внутренний дворик.

Она лежала там. На мокром асфальте, среди опавших листьев. Её тело было вывернуто под неестественным углом. Красное платье, которое она надевала в пятницу, теперь было серым от грязи.

Тоби не помнил, как оказался внизу. Он помнил только холод, проникающий сквозь тонкую футболку, и липкую жижу под пальцами, когда он коснулся её шеи. Пульса не было. Кожа была странно тёплой, но не от жизни.

Он отшатнулся, его вырвало прямо в кусты гортензии.

— 911, что случилось? — голос диспетчера звучал как из другого мира.

— Помощь... Квартира 204... Она упала... Скарлетт...

Полиция приехала быстро. Слишком быстро, словно они ждали этого звонка.

Сирены разрезали утренний туман красными и синими вспышками. Тоби сидел на ступеньках крыльца, завёрнутый в оранжевое термоодеяло. Он дрожал. Не от холода. От ощущения, что за ним наблюдают.

Детектив в штатском, высокий мужчина с усталыми глазами, подошел к нему.

— Мистер Харт? Вы нашли тело?

Тоби кивнул.

— Я... я хотел помочь. Я видел ее на перилах. Я думал, она поскользнулась.

— Вы касались её?

— Да. Проверял пульс.

— А перил на ее балконе?

Тоби замер.

— Я... я перегнулся через свои перила, чтобы увидеть лучше. Потом спустился. Я не заходил к ней на балкон.

Детектив кивнул, но в его глазах не было доверия. Он сделал знак офицерам. Те начали оцеплять территорию.

Через десять минут один из криминалистов подошел к детективу. В руке он держал прозрачный пакет для улик. Внутри поблескивало стекло.

— Сэр, вы должны это видеть. В кустах, прямо под тем местом, где она лежала.

Детектив взял пакет. Внутри были два шприца. Без игл. С остатками мутной жидкости.

— Никотин? — спросил детектив, щурясь.

— Предварительно — да. Высокая концентрация. И, сэр... на одном из шприцев есть отпечаток. Свежий.

Детектив медленно повернулся к Тоби. Тоби смотрел на шприцы, не понимая. Он никогда не видел этих шприцов в жизни. Он не курил. Он не использовал ничего подобного.

Но почему тогда детектив смотрит на него так, словно Тоби уже стоит в наручниках?

— Мистер Харт, — голос детектива стал жёстким, как бетон. — Вам придётся проехать с нами. Для уточнения деталей.

— Я ничего не делал! Я нашел ее!

— Мы проверим ваши отпечатки, мистер Харт. И вашу квартиру.

Когда Тоби заводили в патрульную машину, он поднял глаза на окна третьего этажа. Своего окна.

И ему показалось, что в темноте соседнего подъезда, там, где стояла машина, стоит кто-то ещё. Фигура в темном плаще. Человек не двигался. Он просто смотрел.

И, словно почувствовав взгляд Тоби, фигура медленно подняла руку и поправила воротник.

Дверь машины захлопнулась. Дождь заглушил крик Тоби.