«S.T.A.L.K.E.R: Идиот против Пустоты»

Запись из блокнота Крота. День 0 новой истории.

Если ты думаешь, что выбрался из Зоны — она думает иначе.
Особенно, если ты Крот. И у тебя осталась тушёнка.



Утро было тихим.
Слишком тихим.
Типа того тихого, когда ты понимаешь: или тебя забыли, или сейчас кто-то шепнёт:

«Он проснулся. Жрём.»


Разлом лежал рядом, пыхтел, как сломанный обогреватель, и обнимал... кастрюлю.
— Ты в порядке? — спросил я.
— Я мечтал о лапше. — ответил он. — Она говорила со мной. Мы поженились.
— Ты ел свои таблетки?
— Только те, которые сами просились.

Сигнал

Рация ожила, как зомби в плохом кино. Треск. Шёпот. Потом:

«Крот. Ты нужен. Координаты на частоте 37.9. Срочно. Это… не шутка.»



— Если это не шутка, то я точно не хочу туда, — пробормотал я.
— А если это шутка? — Разлом уже подскочил.
— Тогда точно не иду. В Зоне шутки — причина смертности номер два.
— А первая?
— Я.

Назад в Зону

Через час мы шли по знакомой тропе — Зона, как старая жена, ничего не забывает, но делает вид, что простила.
Каждая аномалия будто гладила по плечу:

«Ты вернулся, дебилушка. Добро пожаловать.»



На поляне — новый арт.
Похож на кальян, переживший ДТП.
Разлом подошёл.
— Это что?
— Не трогай, — сказал я.
Он тронул.
Аномалия зашипела, Разлом подпрыгнул, и… родил искру.

— Это был секс? — спросил он.
— Нет. Это было воспитание.

Старая шахта

Мы добрались до точки. Там — шахта. Заколоченная.
На двери было нацарапано:

«НЕ ВХОДИ! Там ты.»


— Это что, философия? — Разлом склонил голову.
— Это предупреждение. Значит, войдём.

Финал

Спустились в темноту.
В самом низу — голос.

«Крот… ты снова тут. Я ждал. Нам есть о чём поговорить.»



Я оглянулся. Разлом был рядом.
Но голос шёл отовсюду. И ниоткуда.

— Кажется, меня снова повысят до идиота.
— Поздравляю, — буркнул Разлом. — Тебе осталось только жениться на тушёнке.

Конец записи

Если вы это читаете — поздравляю. Я снова в Зоне.
Снова с мутантом. Снова без плана.
И снова... в дерьме по уши.
В смысле — по колено. Я стал пониже. Зона отгрызла.