Лес мёртвых огней

Старая тропа петляла меж чёрных деревьев, будто забытая кем-то сказка, рассказанная шёпотом. Здесь не пели птицы, не шуршали звери — лишь ветер, как вздох заблудшей души, гладил покрытую мхом землю.

А ночью по лесу идёт Сатана

И собирает свежие души.

Он появляется беззвучно, как тень от мысли, как дрожь в сердце того, кто сбился с пути. На его плечах — плащ из вороньих крыльев, в глазах — отблеск давно потухших звёзд. Он не спешит. Времени у него — вечность.

Каждую ночь кто-то не возвращается. Местные молчат. Даже в травах не произносят его имени. А дети учат странную считалку, не понимая, что это — предупреждение:

"Раз-два-три — смотри не свихнись,

В лес по ночам ты лучше не лезь.

Четыре-пять-шесть — Сатана уже здесь…"

Сегодня тропинка снова запорошена пеплом. А в тишине — слабый, почти ласковый звон колокольчиков. Значит, кто-то не послушался.

А значит — ночь удалась.