Лето 2025 (что-то вроде поэтической хроники)

Белая ночь, небо цвета маренго,
Струи дождя хлëстко бьют по стеклу...
Мокрые ели, вздымаясь шеренгой,
Капли швыряют с ветвей на траву.
В этих потоках небесных рыданий
Тают надежды. На что? Не пойму.
Там наверху до суетных желаний
Наших наивных нет дел никому.
Горечь потери. Чего? Непонятно.
Музыка льётся минором в душе.
Дождь отбивает чечëтку невнятно,
Чайка надрывно кричит в вираже.
Молодость лета ушла безвозвратно,
Реквием ливня звучит. По мечте?
Или по времени, что безотрадно
Влагой в песок утекает вотще.
Вязким минором цепляясь за риффы,
Льётся баллада с дождём в унисон.
Мысли сливаются в жëсткие мифы —
То ли реальность, то ль разума сон.
Фразы сплетаются в тексты о прошлом —
Выхода ищет крушенье надежд.
Водною взвесью бездарно опошлен
Щедрый дар летних зелёных одежд
Крон и стеблей, и цветков нерасцветших.
Всё ещё будет — нам вера дана.
Только, блуждая в эпохах ушедших,
Надо испить эту чашу до дна.