Лицензия

— Давайте подытожим, что у нас в итоге получилось. Лицензия на убийство даётся всем без исключения, как гражданство, по праву рождения.

— А если гражданин другой страны?

— Откуда у нас другая страна? Дэн, давай ты не будешь флудить, все уже устали. Право можно реализовать с двадцати лет. Или восемнадцать сделаем?

— Давай сразу с четырнадцати, пусть подростки друг друга перемочат и гейм овер. Обсудили уже двадцать. В восемнадцать отпразднуют совершеннолетие, пару лет покайфуют, а потом Лицензия. И может всё-таки сделаем запрет на убийство несовершеннолетних?

— Тоже обсудили, кто их там сортировать будет? Это усложняет программу, а у нас сроки. Я уважаю твоё стремление к гуманизму, если что.

— Тян, ты же чайлдфри, чё так за киндеров топишь?

— Количество жертв каждый выбирает сам, от нуля до пятидесяти. Оружие покупает за голду, можно за донат. Остались безлимитчики. Сколько всё-таки лет им даём? Может не фиксированый срок, привязать к количеству убитых или к сумме? Больше купил — больше прожил до Охоты.

— Не, Миха, не вариант, Клан должен знать точную дату, когда можно открывать Охоту на безлимитчика. И эта цифра прямо на нём должна быть прописана. Это же главное развлечение! Пятнадцать лет, как договорились.

— Пятнадцать нормально. Если в двадцать лет он выбирает безлимит по жертвам, через пятнадцать лет ему тридцать пять. Как раз наша целевая аудитория. Старше тоже придут, но это будут единицы, на них ставку делать не стоит.

— Мишенька, иди завтракать, я блинчиков напекла!

— Ща! Спасиб, бабуль, я ща.

Бабушкины блинчики Мишка любил. И сырнички. И шанежки. И пирожки, с капустой, с повидлом, с рисом-луком-яйцом, с печенью так вообще… Его фигура этого не скрывала: Мишка не был тощим задротом в очках, он был жирным задротом. Сейчас бы он, пожалуй, борща навернул. Щей вчерашних, если остались. Кофе, которым он заливался всю ночь, плескалось где-то в районе ушей. От этого слегка мутило.

— Мишенька, тебе какое варенье к блинчикам? Или с мёдом будешь?

— Со сметаной! — хотел крикнуть Мишка, но отвлекся на экран. Он не услышал, когда в комнату вошёл дед, и потому вздрогнул от его голоса.

— Собирайся, сейчас машина с навозом придёт.

— Я ж ещё не позавтракал!

— А что, твои зомбаки тебя не покормили? Кака печаль!

— Накормят ещё, — буркнул Мишка и сразу же заныл: — Дед, блин… У меня дедлайн, мне «Лицензию на убийство» сдавать. Маам, ну скажи ему!

— Про лицензию на убийство поговорим, когда в армию сходишь. Дашка! Тут твоя сыночка сраная у компа обделалась. Принеси ему штаны. И чтоб через пять минут был на дворе с лопатой.

«Тебя бы я без всякой лицензии шлёпнул» — зло думал Мишка, вытаскивая себя из компьютерного кресла.

Впереди был ещё целый год, когда он был не единственным мужиком в семье.