Серенады восставших из плена Мораны,

Застывших духов , что в крае родном.

Декады сменивших на волю желанной,

Изжаренных плетью красных цветов.


Лишь мне светлой дланью сжирают пологи,

Лишь мне желтым ковриком стелят поддон,

Как стал я безродною старою псиною?

Так скрипкой же сорванный стал обертон.

Загрузка...