Лирика

Раннее-ранее утро похоже на… Наверное, на подтаявший зефир. Ты еще нежишься в кровати, хотя вот-вот вставать. Еще есть те самые пять минуточек до звонка будильника.

Ты встаешь, выглядываешь в окно, а там весна, а там зеленые почки деревьев распускают свои нежные листики, подставляя их под ласковое солнышко. Ты улыбаешься и выскакиваешь из квартиры. Той самой квартиры, где прошло твое детство, где самые близкие люди улыбались тебе. Несешься вприпрыжку на работу и… утро превращается в рутинный день, полный всяких хлопот.

Мама напоминает, чтобы ты зашла на почту. День превращается в усталый вечер. Он ползет еле-еле, раздраженный, нервный, шипящий. Доползя до квартиры, прячется в ней, сворачиваясь раздавленной змеей. Вот только нет дома ни тишины, ни покоя.

Мама гремит посудой на кухне, оттуда тянет пирогами, папа, ворча, собирает очередную лодку. Хобби у него такое — собирать лодки в бутылках. И ведь не надоедает ему.

Ужин будит в вечере саму нежность. Он перестает шипеть и яриться, он затихает, уютно урча кошкой. Вот только ночь, принесшая с собой покой и дождь, превращается в утро. То самое утро, когда…

Когда красота становится смертельной. Еще вчера нежные листочки покрыты льдом. Вся красота застывает под ледяным панцирем. Тревожный звонок, спустя пару часов разобьет мир на до и после…

Большегруз не справился с управлением. Мир из красочного превращается во тьму. Только выхода у тебя нет, тебе надо быть сильной. Если не ты, то кто поможет маме? Кто сообщит остальным, что больше не будет ворчания отца, не будет мама ругаться на его щепки по всему столу в комнате…

Утро, всего лишь утро разделяет вас от того, что было и что есть… Новое утро спустя полгода смотрит в твое окно, сожалея и плача о прошедшем. Еще есть пять минуточек до звонка будильника.