И не отыщется в ночи,
А днём исчезнет под лучами,
Любимое его очами,
И то, что временем звучит.
Концертных залов забытьё,
Всё то, что Моцартом дышало,
Вдруг улыбаться перестало
И стало в вечным бытие
И в этом вечным бытии,
Он обходил свои владенья
И ни одно стихотворенье
Просилось из его груди.