Люди

Люди убивают меня понемногу,

оставляя прицелы пальцев

и странных нот

на моем холсте,

об этой боли не поведать

ни черту, ни Богу,

ни воскресшему солнцу,

ни упавшей звезде.

Люди подчиняют меня своим

законам,

приписывают слова и свои ошибки

и даже играют на струнах

нервных,

у меня нет богатств и древнего трона,

и сопротивление не рождает

верных

шагов. Я маленькая точка,

в которую с разбега прыгают

укоры,

где сочетания слов

рождают в скором

поезде магниты острых лент,

мне оставляют резерв,

неспешный бег,

все думают, так нет примет,

а я распадаюсь

на сотни осколков

с имени Человек.