Макароны на Новый год

Через час наступит новый 1992 год.

С самого утра я ныла, насколько мне всё надоело: скучная ёлка в углу на журнальном столике, вечно-прекрасное настроение младшего брата (ещё бы, в свои пять лет он всеобщий любимчик!), то, что на старших всегда ложатся обязанности и вся работа! Как, например, нарезать этот ненавистный оливье — сколько можно?!

Я хотела нового, оригинального, интересного, а не обычного праздника в семейном кругу! Но по всей видимости, желание моё сбывалось: через час уже Новый год, а родителей всё ещё нет.

И это совсем не нормально.

Они уехали днем в соседний город и должны были давно вернуться. Что-то пошло не так. Где же они?!

— Пить надо меньше! Надо меньше пить! Пить меньше надо! — прыгает вокруг брательник.

Ну почему вместо мультиков по телевизору опять показывали "Иронию" и пьяных мужиков?! А мелкий, как обычно, нахватался фразочек…

— Прекрати носиться, — говорю этому неугомонному, — и так уже ёлку уронил.

Вроде бы и не жалко, ещё утром я называла ёлку уродиной, но теперь она и вовсе лысая. Думаю, что так всё же хуже, чем раньше.

— Ляль, а когда мы будем кушать? — спрашивает брат. И тут же добавляет: — И почему еда ещё живая?

Мама планировала запечь картошку с курицей. Всё приготовила, нарезала, маслицем смазала — только включить газ и засунуть противень в духовку. Я бы сделала, но мне нельзя. Духовка «капризная», огонь может погаснуть, и тогда мы все задохнёмся. И умрём. Так сказал папа, он всегда объяснял запреты. А мама поцеловала в лоб и шепнула: «Ты же большая девочка, всё понимаешь. Брата не обижай, скоро будем».

Нет, я не «большая» и понимаю далеко не всё: «скоро» — это сколько? И куда делись родители?!

— Курица не «живая», а сырая, — как можно спокойнее отвечаю мелкому, невольно копируя мамины интонации.

— Я есть хочу. И мандарины!

— Сейчас, — заглянула в холодильник. Там нашлась большая салатница с остатками рассольника и мамино чудо: торт «Лебединое озеро». С синим желе по верхнему коржу и лебедями—эклерами. Но почему-то казалось неправильным хомячить торт без родителей. Поэтому спрашиваю брательника: — Есть суп с обеда, оливье — пока без заправки — или я могу сварить макароны. Тебе как?

Ставлю на огонь кастрюлю с водой. Хоть мелкому праздник — он макароны любит. Даже на Новый год.

И это тоже не нормально!

У меня начинает болеть голова, но я всячески отталкиваю от себя зудящее беспокойство, прислушиваясь к звукам в подъезде. Там шумно, у кого-то гости.

Справа от нас живут тётя Таня и Антошка. Как там зовут их папу, я не помню. С тех пор, как появились новые деньги (которые, если верить взрослым, гораздо дешевле старых), Антошкин отец часто пьяный, и тогда тётя Таня плачет. Стены тонкие — я слышу гораздо больше, чем мне бы хотелось. Но сегодня они не дома, я видела, как они уезжали.

Значит, гости — слева, там живёт Серёжка с родителями. Я боюсь старшего брата Серёжки, про него рассказывают всякое. Соседка с четвёртого, та, что под их квартирой, часто грозится, что «Васька рано или поздно загремит за свой длинный язык».

Вода закипела, я посолила и бросила макароны. Подумала и добавила ещё. Помешала вилкой. Вспомнила маму, её вечные «осторожно!», «это опасно!» и «смотри, как надо» — вздохнула и отодвинула кастрюлю чуть дальше от края.

Васька-сосед, и правда, странный. Смеялся над моим пионерским галстуком. А несколько дней назад, когда я случайно встретила его в подъезде, окликнул меня: «Эй, пионерка! А страны, где ты родилась, больше нет!» — и засмеялся. Страшно как-то засмеялся – словно и не смешно ему совсем.

Как это «больше нет», я не поняла. Как целая страна может исчезнуть — так же не бывает! Оказывается, всякое бывает. Кто бы сказал мне, например, что родители нас бросят под Новый год, я бы тоже не поверила. А вот поди ж ты!

— Ляль, а где папа с мамой?

Доев макароны, брат вовсю клевал носом. Маленький, нахохлившийся ёжик-воробышек. Опять вспомнила маму и протянула руки. Мелкий, соскользнув со своей табуретки, забрался ко мне на колени.

Тяжёлый, блин! Но такой тёплый, доверчивый, пахнет родным. В глазах защипало, и я усиленно заморгала. Нельзя!

— Эй, ёжик, — сказала ему в макушку, — а давай ты спать пойдёшь?

— А как же Новый год?

В его понимании — это подарки, ёлка, стишки на табуретке, мамина еда и мандарины.

— Будет, непременно будет. Просто надо заснуть и проснуться от этого всего. И родители к тому времени будут.

— Они за мандаринами поехали, да?

Я видела, мама припрятала несколько штук к празднику. Поэтому уверенно вру:

— Конечно. А там очередь знаешь какая большая! Ты как раз чуток поспишь — и всё будет.

Как ни странно, брат спорить не стал и вскоре засопел, свернувшись калачиком на маминой подушке. Я погасила в комнате свет и прикусила губу. До полуночи оставалось совсем немного. Дома царила абсолютная тишина.

Это было страшно, жутко, не нормально!

На кухне всё напоминало маму. Я заметила грязную тарелку и долго терла её в тёплой воде с пемаксолью. Стоило убрать скрипящую белизной тарелку в шкаф, снова стало слишком тихо.

Телевизор! Там же новогоднее поздравление должно быть. Горбачёва или кого там теперь — политику и программу новостей любили взрослые, меня же больше увлекала история Марианны из «Богатые тоже плачут».

Включила «первый», а там Задорнов... Он что, новый президент?! Я слушаю до самого конца, слышу, как за стеной хохотом заходятся соседи, но ничего не понимаю. И когда звучит «анекдот года»: «Пролетарии всех стран… Извините!» — таки начинаю реветь, зажав уши ладонями. Я не хочу, не могу слышать соседские весёлые, громкие: «С Новым годом! С новым счастьем!»

Мне плохо до темных пятен перед глазами. А что, если нас, и правда, бросили? А что, если родители того... И мы теперь без них. Не могу даже думать такое внятно! Не хочу! Не надо!

Реву, захлебываясь, икая, пока вдруг не понимаю, что уже не одна. Я у мамы на коленях, и она гладит меня по спине, целуя в волосы.

— Ш-ш-ш, тихо, солнышко, всё хорошо, родная!

Цепляюсь за неё, наконец-то позволяя себе громкие звуки. Ну и что, если брат проснётся, теперь уже можно. Теперь всё можно! Мамочка, как же вдруг хорошо-то!

Под пальцами колется, какие-то острые камушки. Смаргиваю слёзы, чтобы видеть — это осколки толстого стекла. Замечаю и папу — он весь в красных царапинах, особенно на руках. Это совсем не нормально. Папа играет на пианино, он очень бережёт руки.

Заглядываю в его усталое лицо, он широко улыбается:

— А мы с мамой в аварию попали, представляешь! Машина в металлолом. Пока попутку поймали... Испугались слегка за вас, а ты молодец, справилась, горжусь тобой!

Перевожу взгляд на маму. Осколки стекла даже в её волосах. Она тоже вся поцарапанная, но смотрит на меня с той же радостью, что и папа. В её голосе море спокойствия:

— Такого Нового года у нас ещё не было, мы с папой даже слегка опоздали… Вы хоть поужинали?

Ответить не успеваю. К маме на колени, нагло пихая меня в сторону, залезает проснувшийся мелкий и объявляет:

— А Ляля сварила макароны. Вкусные!

И папа смеётся, откинув голову, счастливо, заразительно, до влаги в уголках глаз. Обнимает нас всех поверх маминых рук и громко шепчет:

— Как здорово новый год начинается, а! Мы вместе! Мы дома! Мы живы!

— И у нас даже есть макароны! — тоже смеётся мама.

Вижу, как ёжится мелкий, добавляю уже сама:

— И мандарины тоже есть, успокойся! И торт!

А он улыбается широко, беззаботно — так, как только дети умеют. И победно вскидывает вверх сжатые кулачки:

— Ур-р-ра! С Новым годом!

______

©Ляля Фа, 2021