Мантра тысячи смертей

Красный песок забивается в ноздри, мешая дышать. Она пытается подняться, но тело не подчиняется её воле. К этому бою невозможно было подготовиться, как бы она ни старалась. Очередная ловушка, хитрый обман. Может быть, она утратила бдительность, может быть, даже позволила себе излишне расслабиться и вот теперь расплачивается за свой просчет.

Она не уже чувствует удары. Просто тело, ее тело, лежащее на песке, вдруг поднимается в воздух и отлетает в сторону. Доносится знакомый рев толпы. Зрители жаждут крови: так и бывает, когда она выходит на арену. Но в этот раз всё немного иначе — она слышит не только яростные пожелания ее гибели, ведь она начала завоевывать их уважение. Девушка улыбается. Она не должна была заходить так далеко — если выиграет сейчас, власть распорядителя арены вновь пошатнется. Ей удалось пройти почти половину пути, но дальше ждет самая сложная часть. Она не собирается сдаваться, но что, если она просто не сможет победить?

Ее тело встречает шершавый и колкий, мерзкий, ненавистный красный песок. Она проклинает его из-за тех воспоминаний, что не оставляют ее в покое, что не позволяют отказаться от прошлого, от той жизни, которую у нее отняли. Она автоматически вспоминает те дни, когда мир был другим. Но зачем? Прошлое не имеет значения. Есть только сегодняшний бой и будущее, которого она страстно желает, и которое с каждой секундой ускользает все дальше.

— Перестань уже ныть, так ты не победишь, — знакомый голос возникает среди ее собственных мыслей. Яркой, настойчивой вспышкой пролетает в сознании, заставляя обратить на себя внимание. Она улыбается, чувствуя, как с уголков губ слетают песчинки.

Очень хочется дышать, но легкие игнорируют ее просьбу. Губы разбиты и двигаются с трудом, ноздри бесполезно раздуваются, не захватывая в необходимом количестве кислород. Фиолетовый свет тянется к ней, заключая в объятия. Это предзнаменование — скоро очередная атака захватит ее тело, ломая и отбрасывая. Сегодняшний противник сильнее всех, с кем ей приходилось сражаться. Она не сможет победить, просто не видит возможности. Любой сценарий в ее голове заканчивается гибелью. Нулевой шанс.

— Если только ты не придумаешь что-то новенькое, — этот голос всегда вызывает улыбку, она просто ничего не может поделать. Придумать что-то новенькое. Легче сказать, чем выполнить.

— Гильотина, — слышит она название страшной техники. Стоило избежать ее в самом начале, тогда шанс повернуть бой в свою пользу был бы более реальным. Теперь же ей остается только лежать, даже не пытаясь увернуться от неизбежного.

Фиолетовое свечение окутывает все тело. Принимать смерть лежа на треклятом песке — так себе перспектива. Она так долго сражалась не для того, чтобы ее запомнили слабачкой, не способной достойно встретить свой финал.

— Нужно подняться, — она переворачивается на живот и упирается руками. Силы нет ни в плечах, ни в локтях. Девушка утыкается лбом в песок и яростно кричит, раскидывая остатками воздуха в легких песчинки под собой. — Мне просто нужно подняться, слышишь!

— Я слышу тебя, но до сих пор не могу понять, почему ты просто не используешь мою силу, — снова насмешка, но теперь, вместо улыбки, она вызывает только ярость.

— Да потому что твоя сила бесполезна! Мне нужно контролировать собственное поломанное тело, а не... — знакомая фиолетовая вспышка дергается перед глазами. Девушка с трудом наклоняет голову и видит свечение, окутывающее руку. — Хм.

В сознании слышится веселый, приветливый хохот. Она закрывает глаза и концентрируется. Так использовать свою технику она еще не пробовала. Перед мысленным взором раскрывается поле битвы. Ее оппонент имеет 100% шанс на победу. Вот он уже совсем рядом, замирает, готовый нанести финальный удар. Девушка взывает к силам и приказывает им измениться, перестроиться, трансформироваться в новую технику.

Цифры, указывающее вероятность ее победы в этом бою, мигают, дергаются и выдают новое значение: 75%. Девушка улыбается.