Marvel/Warhammer 40k. Бойз всех бойзов

Юдишки думают, што Галактику парвало надвое из-за богов Хаоса. Хаоситики и остроухие считают так же. А правда тут в том, што все ани ашибаюцца. Я прарок Waaagh!, и я гаварю вам: эта штука, што рвёт Галактику папалам, — бальшая и зилёная ухмылка Горка! А пачиму он ухмыляицца, парни? Патаму шта пришло наше время! Горк лыбицца, патаму шта настал час Орка — и мы растопчим все звёзды в лепёшку! Waaagh!

-Варбосс всех Варбоссов, Большой из Больших, Зеленый из Зеленых, Газгкулл Мак Урук Трака, пророк Горка и Морка, Варбосс Великого ВАААААГХ!!!

Темнота смерти выплевывает сознание в темноту закрытых век без прелюдий и каких-либо переходов. Как и всегда. Открыть глаза. Солнце, яркое, желтое, в единичном экземпляре плывущее по голубому небосводу. Контроль над телом приходит постепенно, медленно приподнимаюсь, текстура каменистого грунта щекочет шкуру. Перепахивая пыль вперемешку с песком, двигаю пальцами, привыкая к их наличию на левой лапе, уже лет, как двадцать вместо широкой кисти там покоилась силовая клешня со спаренной Большой Стрелялой. Густая кровь циркулирует по туше, наполняя мускулы отголосками прежней силы. Не спешу вставать в полный рост, осматриваю себя и окрестности.

Со мной все без изменений, стандартные стартовые условия - матерый бойз, немного недостающий до ноба, крепкий, большой, зеленый, голый. Песок, сухая выгоревшая земля и колючий кустарник, мое новое тело лежало в небольшой складке местности, более напоминающей обвалившийся кусок окопа, поросший травой и полулысыми кустами. Переваливаюсь на живот, ломая сухие ветки. Камешки и раскрошенные клыки чахлой растительности пытаются впиться в брюхо. По-пластунски взбираюсь к краю оврага, ручейки пыли сыпятся под ноги, выглядываю наружу. Сквигово отродье, не люблю пустыни и ледяные миры именно из-за этого, зеленая шкура очень заметна на желтом или белом фоне, а фиолетовой краски в обозримом будущем пока что не предвидится. Будет очень неприятно поймать черепом снайперский выстрел в первую же минуту пребывания в этом мирке, не уверен что сейчас смогу пережить что-то реально крупнокалиберное.

Песок, каменистая почва, кустарник, еще раз песок, накатанные грунтовки и вдалеке проступают очертания невысоких горных хребтов. Чем-то напоминает Арракис, только песка поменьше и, надеюсь, без Червей. И Фрименов. Ненавижу Фрименов.

Скатываюсь обратно на дно спустя пару минут наблюдения за ландшафтом. Местная звезда не так давно миновала зенит. Прикинул, имеет ли смысл ждать наступления ночи, если темнота смены времени суток в принципе существует в этом мире. С моей расцветкой, да, не ядовито-зеленой, ближе к темновато-болотной, передвижение по открытой местности, если тут известен огнестрел или дальнобойное псайкерство становится сродни колдунству поехавшего чудилы - может повезет, а может голова превратится в сквига. Мрачно наблюдаю за светилом, перебирая метафорическими пальцами своей сути жалкие токи новорожденного ВААААГХА, стоит лишь погрузится в них, как мир расцветает зелеными искорками исторгаемых мною спор. Нашариваю намертво вплетенные в генокод шаблоны, после столетий практики, это просто, сродни дыханию. Пара чопп и примитивных шут, aka ножи-топоры и пистолеты. Ниплоха.

Солнце двигается к горизонту и двигается достаточно быстро. Уже хорошо.

Ночью снимусь с места, думаю, двинуться к горам. Грибнице для укоренения нужно темное и относительно влажное место. Нон-стопом выбрасываемые моим телом споры оседают в пыли и закукливаются в "спячке". Не тот климат. А в скалах может найду какую-нибудь пещерку, всяко лучше чем уходить вглубь полупустыни, да и пожрать надо. Орочье тело, не чета моему первому, человеческому, вплоть до наличия каких-никаких зачатков фотосинтеза, позволяющего выживать без жрачки неделями, но даже оно имеет пределы и для лучшей стимуляции выброса спор нужно кинуть в топку ходячего биореактора хоть что-то калорийное.

Перевернулся на спину, прикрыл веки, вперившись взглядом в небо. Подустал я от всего этого. После третьего пласта реальности эмоции как-то притупляются, после одиннадцатого едва-едва тлеют. Сколько мне уже лет? Так-то если прикинуть около тысячи, может больше, и только в последние века начала накатывать всепоглощающая усталость. Из раза в раз, из раза в раз. Снова и снова, снова и снова. Один мир за другим, повторяющиеся лица, расы, цивилизации, мотивы, мысли и цели. Наверное, все дело в физиологии, не будь орки спроектированы, как живое оружие массового поражения с соответствующей гормональной системой, я бы давно свихнулся. Бытие определяет сознание, так даже и солидный возраст ментально не слишком ощущается. Под тысячу лет в зеленой шкуре, во имя Горка и Морка, только вслушаться в это. А я продолжаю упорно мыслить огрызками человеческих мерил. Да, физиология. Орочий мозг удивительная штука, память о моей первой жизни, когда я влачил существование лысой обезьяной, понятия не имеющей, что ждет за чертой смерти, естественно, выцвела, поблекла, но все же не сумела затеряться в плеяде сожженных планет и геноцидов разумных видов. Бесконечные сражения, войны, резня, кровь, боги, смерти, трупы, армии, огонь... я устал. Кусочек вечности существа, созданного ради войны, за широкой спиной которого давлеет призрак прошлого. Я забыл как выглядит лицо матери. Помню только, что был выше ее на полторы головы, она была полноватой, всегда в движении, часто улыбалась. Я помню ее имя и дату рождения, помню, как в детстве она била меня ремнем, случайно наступила на ярко-оранжевый грузовичок, сломав пластик, помню, что готовила восхитительную тыквенную кашу, как мы ели, пока по телевизору крутили рекламу "Киндер Пингви", как она всегда приходила с работы уставшей и любила котов. А вот лицо...

Терпеть не могу такие моменты - я умею выжидать, возможно, лучше любого коммандос. Но ожидание имеет жирный минус, сквозь искусственно созданную в мозгу пленку отрешенности, коротающего время созерцания окружения, так и норовят просочиться темные сквиги загнанных глубоко в подсознание мыслей. Почему я? Почему именно орк? Почему я перерождаюсь в разных мирах с непреложной директивой захватить их? Почему эти миры мне были известны в человеческой жизни, как порождения художественного масс-медиа? Джедаи, ведьмаки, маглы, роханцы?..

Самобичевание разлагает мое мировосприятие и желание что-либо делать. Заставляет задумываться о том, чтобы расцарапать когтями себе глотку. Брызнуть черной кровью на песок и, не чувствуя боли, нырнуть в смерть. Ну или скорее проползти, орки твари живучие, подыхают долго. Короткая передышка и, здравствуй, новый мир, который должен сгореть в зеленом пламени.

После затянувшейся тишины пустыни, рычание движка ласкает чуткий слух. Человеческая техника, навскидку четыре цилиндра, шестнадцать клапанов - я не мек, но что-то да понимаю. Вскидываюсь, осторожно выглядываю из "окопа". Юго-восток, противоположная от гор сторона. Километр-полтора, пылевое облако, в котором проглядывают очертания двух легковых тачил.

Это ли не знак Горка и Морка? Вопрос дальнейших действий испарился сам собой. Давно успел заметить, что каждый раз я появляюсь в максимально важном для сюжетных рельс месте, где пересекаются ключевые персонажи и знаменательные события. Напоминает, коматоз. Вроде бы, слышал в первой жизни, что бывает такая штука, когда полумертвый мозг, скомпилировав все прижизненные знания, может рисовать сюрреалистичные события длиною в жизнь. Клыкастая Алиса в кровавом Зазеркалье. В любом случае, пора немного повеселиться. Резня - одна из немногих вещей, что не надоедает с течением времени. По крайней мере, с учетом орочьей физиологии.

Быстро осыпаю себя горстями земли, выскакиваю из оврага, мгновенно срываясь на спринт, находу зачерпывая лапищу камней. Только желторотые СПО-шники думают, будто орки неуклюжие. Каждый зеленокожий - это буквально оружие, тугой пучок мускулов, вобравший в себя лучшее от гриба и животного. Идеальная тактическая боевая машина. Бегу наперерез маршруту движения юдишек. Это точно люди, ну или существа, схожие с ними по строению и оттого использующие древнюю околочеловеческую технику. Проглатываю полкилометра секунд за тридцать, не чувствуя и намека на усталость. Глаза уже могут рассмотреть детали сквозь завесу вылетающей из-под покрышек пыли.

Два пикапа, тускло-белый и какого-то неопределяемого бордового оттенка. Вдоль бока белого, змея арабской вязи. Загорелые бородатые лица за запыленными стеклами, у каждой тачилы к кабине приварена рама, на которой закреплен пулемет, в кузове замотанные арафатками шмаляльщик и пара бойцов с ручными стрелялами. Ха, а я уже успел малость отвыкнуть от юдишкиных джихадмобилей.

Меня подхватила волна кровавой эйфории и дикого восторга. Только в бою орк становится по-настоящему счастливым, именно из-за этой жестокой радости мои сородичи прут в лоб и без колебаний дохнут пачками, пока есть кому направлять поток насилия. "Режим берсерка" выводит тело на пик физических возможностей, но при этом окончательно втаптывает в грязь и без того незначительные ростки инстинкта самосохранения.

-ВАААААААААААГХ!!!

Они не успели заметить запыленного меня, слишком быстро сблизились. Бросок. Мой мозг - суперкомпьютер на биологической основе, рассчитать траекторию и нужное приложение силы с учетом нахождения меня и цели в движении, выходит на уровне инстинктов. Камень в дребезги разбивает боковое стекло и вгоняется в хрупкий человеческий череп. Сминает кожу, дробит скулу и кости челюсти, брызнув красным на лобовое, швырнув водилу на боевика-пассажира. Пикап дергано вильнул в сторону, заставляя юдишку за рулем второго вдавить тормоз в пол. Давиду повезло, что Голиаф не был орком. Второй камень в лоб выкидывает пулеметчика из кузова спиной в песок. Третий в стрелка на второй тачиле, чуть промазал, влетело не в переносицу, а прямо по зубам. Откинулся назад, упал на товарищей, держась за лицо, кровь темным пятном пропитывает ткань куфии. Стволы пулеметов хоботами сквигов задрались в безоблачное небо.

Лязгнувший тормозными колодками второй пикап врезается в бампер расписанного, заставляя неконтролируемую машину развернуться в мертворожденном дрифте, скрежетнув корпусом о корпус. Фара осыпалась в пыль снопом осколков. Добиваю боезапас впритык с переходом на сверхблизкую дистанцию. Слишком просто. Во мне слегка за два метра роста и вес около ста пятидесяти килограмм, говорю же, почти ноб, в ближнем бою, с моим-то опытом, проблемы могут возникнуть только против кого-то вроде огринов или космодесов. Боковой правой в корпус снимающего автомат с предохранителя юдишки, нашпиговав потроха осколками ребер, натурально сносит его, протаскивает через крышу кабины и бросает лицом в песок. Краем сознания отмечаю до боли знакомые очертания - неубиваемое детище Калашникова, надо же, я на очередной версии старушки-Земли.

Прямой в голову последнему пассажиру. Лицо перемалывает в кровавую кашу, переносицу вминает в черепную коробку, знатно встряхнув мозговое вещество. Смещаюсь, пробиваю кулаком стекло, вцепляюсь в горло водителя, сминая гортань, кроша шейные позвонки. Секунда, максимум две. Белая тачила остановилась, боевики, попадавшие на дно фургона от резких телодвижений гробовозки, встают на ноги, нацеливая на меня стрелялы, измазанный в крови первой жертвы обстрела юдишка распахивает дверцу, мешком вываливаясь из пикапа. Рывок. Раскатистый автоматный стрекот. Увесистые толчки в грудь, дырявит навылет, чувствую, как часть пуль, расщепив ребра застряла внутри тела, одна точно под сердцем. Сам виноват, подставился. Я будто спародировал покойного Супермена, прыгнув и выставив руки вперед. Кулаки опрокидывают автоматчиков обратно в кузов. Грузно переваливаюсь через бортик, прописывая каждому контрольный в голову. Кровь сочится из сквозных ранений, оставляет на металле жирные кляксы, а на песке темные пятна.

Боли нет, так, некоторый дискомфорт. Орка сложно убить и еще сложнее сделать это примитивным огнестрельным вооружением, рассчитанным на ликвидацию куда более хрупких людей, вот болтер или на худой конец лазган, да. Хотя, затяжная пулеметная очередь могла меня и положить, я далеко не полноценный варбосс. Вылезаю из тачилы, подхожу к последнему живому и не покалеченному человечку. Кровь хрипло клокочет в легких, я чувствую как она вместе с воздухом скапливается в том, что заменяет зеленокожим плевральную полость, заполненную "грибным супом". Не критично, пуля не плазма и не лазер, зарастет быстро.

Нависаю над лежащим в пыли юдишкой. Он не пытается подняться или снять калаш с плеча, только бормочет что-то дрожащими губами. Смотрит на меня и не верит в то, что видит.

-Аузу билляхи мин аш-шайтани р-раджим...

Я прекрасно знаком с техникой полевого допроса, но сложно получить ответы на вопросы, которые пытаемый не понимает. Грубо сорвать с него оружие, отбросить в сторону, легкая пощечина, рассекшая юдишке губу и превратившая щеку в огромный кровоподтек, не привела в чувство, он продолжил захлебываться, по всей видимости, молитвой, что-то мусульманское, если я правильно понимаю. Ломая пальцы, перебирал все известные мне языки, орочий, русский, низкий и высокий готик, заржавевшие английский, самую малость французского и немецкого, по верхам изученных в бытие человеком. Дошел до интуитивно понятных жестов. А ему плевать.

Понятно.

-Ля иляха илля Ллах!.. - только и успел гортанно вскрикнуть до того, как я вспорол когтями ему сонную артерию.

Не люблю фанатиков.

Упер босую ногу в грудь трупа, вцепился в руку. Рывок. Щелкнул вылетевший плечевой сустав, влажно треснули разрываемые кожа и мышцы. Повторять пока конечность не отделилась от тела. Размеренно пережевывая плоть предплечья обошел место короткого побоища, добивая каждого, кто подавал признаки жизни. Засохшая кровь темными нашлепками закупорила пулевые отверстия, а свежая человечина вместе с водой из фляжек подхлестнула регенерирующий фактор. Неплохо, тел хватит для взрывного роста грибницы, побросал мертвечину в кузов красной тачилы, туда же сгрузил все стволы. Сгорбившись, кое-как втиснулся в кабину, уместив выломанный с крыши пулемет себе на колени - "Печенег" с полупустым коробом, знаю эту машинку еще по миру Гарри Поттера, маглы постсоветского пространства активно использовали. Отогнул спусковую скобу, по другому мои толстые пальцы никак не могли добраться до спускового крючка.

Секундная заминка, воскрешая в памяти как ездить на человеческой механике. Взрыкнув двигателем, тачила тронулась с места. Планы от встречи с аборигенами никак не изменились, другого варианта основания базы кроме гор я не вижу, ну, а если за хребты придется пободаться с юдишками-фанатиками, так тому и быть, наращу мясца.

Панически залаяли автоматные очереди, стволов тридцать, на весь рожок. Где-то впереди и сбоку от меня, километра три-четыре, у кратно приблизившихся скал. Взрыв. К небу начал подниматься столб жирного черного дыма. Сильнее вдавил педаль газа, орки нуждаются в войне и кто я такой, чтобы пропускать все веселье? Загрохотал крупный калибр. Взрыв, взрыв, взрыв - этот звук услада для моих ушей. Я близко. Из-за каменистой насыпи вынырнул край огненного бутона.

Зоговы слизни... это точно налетчик, этих ребят я ни с чем не перепутаю, только вместо бойза летел юдишка. Довольно крупный и... железный. Интересно. Он вырвался из гребня взрыва, прочертив блеклую безоблачную синеву небосвода белесым дымным следом. Пролетел и будто бы споткнулся в воздухе, полоса выхлопа исчезла, летучий юдишка кувырком понесся к земле. Дернул баранку руля, едва не вырывая ее с мясом. Взрывы подождут, мне до зога интересно что это за человечек. Грунтовка сменилась песком, загруженный мертвечиной пикап буксовал, нещадно пыля. Тормознул метрах двадцати от полувмятой в невысокие дюны груды металлолома, в центре которой слепым сквигом копошился грязный юдишка, к моему удивлению, не размазавшийся в кашу от жесткого приземления. Вылез из тачилы с пулеметом наперевес, не заметив меня, человек ковырялся с креплениями покореженного шлема. Бегло прошелся взглядом по остову летательной приблуды - занимательно, не орочьи технологии и не творения Механикус, что-то сродни примочкам Бэтмена с некоторым налетом кибернетики "Скайнета". Примитивный, но от этого не менее убойный и надежный экзоскелет.

Роберт Дауни-младший.

Пропеченный солнцем, осунувшийся, заросший неровно остриженной бородой, с кучей ссадин и кровоподтеков. Тони, зогово чрево, Старк. В принципе, ничего удивительного, что после DC на очереди завоевания стоял мир Marvel, хвала Горку и Морку, что еще не богомерзкий Марвел-11. Фанфиковый ВАААААГХ продолжается.

Он смотрит на меня, на "Печенег" в моих лапах и холм трупов в кузове тачилы, я смотрю на него. Немая сцена. Один выстрел, да можно и патроны не тратить, просто размозжить столпу киновселенной голову остатками его же брони. И весь известный мне канон, со "Мстителями", Таносом и Камнями Бесконечности полетит сквигготу под хвост. Нужно ли оно мне? Хороший вопрос.

На миг скрываюсь в кабине пикапа. Недо-Джек Воробей вздрогнул, судорожно переведя взгляд с меня на упавшую у его ног фляжку.

-Мы исчо встретемся Жылезный Юдишка, - английский еще менее подходит для орочьего речевого аппарата, чем латынь имперского готика.

Гружусь в тачилу и покидаю восходящую звезду этого мира. Каждому великому варбоссу нужен достойный соперник, на орков это действует похлеще курса анаболических стероидов. Двуногий баклажан где-то далеко в космосе, собирает армии, ищет Камни и разоряет планеты половинчатым геноцидом, так что пока что ограничимся гением, миллиардером, плейбоем и филантропом.