Мебель

МЕБЕЛЬ

- Садись.

- На что?

- В кресло. И закрой рот. Я сама разберусь, что с тобой делать.

Почему-то он думает, что я шучу. Он всегда думает, что женщины играют в секс. А я не играю. Я вторгаюсь. Захожу в его пространство, стаскиваю трусы, и вот он – сидит. Голый. На краю кресла из ротанга. Дышит поверхностно. Как новенький в спортзале – все интересно и страшно.

Я уже на нём. Без прелюдий. Беру его член рукой и направляю внутрь себя. Он тёплый. Сильный. Глупый. Готовый умереть за возможность быть во мне.

Я оседаю – медленно, с полной посадкой, вместе с креслом вжимая его в пол.

- Глубоко?

- Ага.

- Сейчас будет глубже.

Начинаю двигаться. Поначалу размеренно – будто проверяю его на прочность. Каждое движение – фрикция и много власти.

Моя грудь скачет перед его глазами. Он тянется – я шлёпаю его ладонью по лицу.

- Только по моей команде.

Кручу бёдрами по кругу. Он задыхается, пытается вцепиться в них – я сбрасываю его руки.

- Сиди. Не трогай. Ты – мебель. Понял?

Он кивает. У него выступает пот. Член внутри пульсирует. Я сжимаю мышцы. Он вздрагивает, как от разряда тока.

- Кончишь, когда я скажу. И не секундой раньше.

Втыкаю ногти ему в грудь, потом выше – в плечи. Царапаю по диагонали, оставляя красные линии. Кусаю его сосок – он всхлипывает.

- Мужик ты или плесень?

Скачy на нём с бешеной силой. Так, что слышно, как мясо шлёпается о мясо. Так, что кресло начинает стонать, как старый корабль в шторм.

Прикусываю губу, держа темп. Его член – будто пронзил меня до основания, достиг дна. Каждое движение – как удар кувалдой по медному тазу.

- Я... я сейчас…

- Нет.

Снова сжимаю его член мышцами. Он замирает. Дёргается, как пойманная рыба.

- Потерпи. Терпи, как мужик. Я ещё не устала.

Наклоняюсь, грудь скользит по его лицу. Он хватает губами, как щенок, облизывает сосок – быстро, судорожно. А я хватаю его за волосы.

- Ты будешь есть меня, как десерт. Но только после того, как я наебусь досыта.

И я продолжаю. Бедра вжимаются в него с такой силой, будто я хочу раздавить его таз. Он теряет лицо. Глаза стеклянные. Рот приоткрыт. Я кончаю. Один раз. Второй. Третий. Он стонет. Я снова щлёпаю по щеке.

- Ты ещё держишься?

- Едва...

- Неправильный ответ.

Я набираю темп, как будто хочу пробить себя насквозь.

- Хочу, чтобы ты чувствовал меня позвоночником. Чтобы завтра не мог сидеть.

Кресло раскачивается. Волна за волной. Я ебу его, как выпускница в последний весенний день. Он больше не говорит. Только хрипит. И когда я разрешаю ему кончить, он делает это с такой яростью, будто выстреливает в меня всего себя.

Слезаю. Ноги подкашикаются. Он сходит с ума глазами. Пот, царапины, следы зубов – я оставила на нём автографы.

- Это было что? – спрашивает он, глядя в потолок.

- Это была я.

Дрюк номер шесть(апрель, 2025)