Между строк

Тополиный пух кружится в июльском воздухе, словно пытаясь замести следы прошедшей зимы.

В эти предрассветные часы кажется, что сама земля медленно утекает куда-то вдаль.

Возможно, всё это лишь игра моего воображения, сладкий сон, от которого я боюсь проснуться.

Может быть, всё происходящее — лишь мимолётное видение, которое растворится без следа, не оставив после себя ничего.

Но в памяти, как отражение в зеркале, сохраняются отголоски той зимней истории любви.

Я снова и снова слышу те самые слова, которые когда-то перевернули всю мою жизнь.

Я умоляю не позволять мне проснуться от этого волшебного сна.

Прошу, останься со мной в этом мире грёз, где существует только наша любовь. Страшно представить, что придётся навсегда расстаться с этим чувством. Ужасно думать о жизни без тебя, существовать лишь в надежде на чудо, которое, возможно, никогда не случится.