Междумирный мир

Глава 1: Расколотый мир


Он открывает глаза, и первое, что чувствует — это запах цитрусовой свежести, смешанный с едва уловимым запахом серы и озоном небесной грозы. Вокруг — Междумирье. Бескрайняя, мерцающая серебром пустота, где нет ни верха, ни низа, но под его четырьмя крошечными лапками упруго пружинит невидимая поверхность.

Он — Лимончик.

Его шерсть, золотистая как цедра, переливается странным светом: правое ухо чуть длиннее левого, и на нём проступает едва заметный чернильный узор, похожий на стилизованное пламя, тогда как кончик пушистого хвоста отливает белоснежным сиянием. Крылья, которые он сейчас сложил за спиной, непослушны: одно — перепончатое, как у летучей мыши, тёмно-лиловое, другое — белое, с жёсткими, сверкающими перьями. Лимончик — изгой. Слишком светлый для Нижних Планов, слишком тёмный для Небес. И даже в Междумирье, этой нейтральной полосе между мирами, он чувствует на себе колючие взгляды.

Перед ним висит осколок реальности — неровное зеркало, в котором отражается не само тело, а судьба. В глубине его мерцают три пути:

Портал, оплетённый корнями векового дуба. Оттуда тянет сырой землёй, шепотом листвы и… вкусом жареных семечек. Похоже, это мир обычного фэнтези. Там есть эльфы, драконы и, возможно, кто-то не шарахнется от корги с криком «Сгинь, исчадие!».

Трещина, из которой сочится пар и лязгает металл. Запах масла, угля и электричества. Странный мир, где летают железные птицы, а магия, говорят, подчинена формулам и схемам. Там бы его назвали «генетической аномалией» и, возможно, захотели бы препарировать. Или надеть на него крошечный жилет и сделать талисманом команды корабля.

Мерцающий проход, зависший прямо под его носом. Он пахнет… знакомым запахом: лимоном, смешанным с дымом. Это путь в никуда. Междумирье зовёт тебя остаться, раствориться в вечности, стать просто скитальцем без дома.

Тишину нарушает тихий скрежет. Из серебряного тумана выступает фигура — Страж Порогов. Это огромный песок, текучий, как дюны, с глазами-звёздами. Он не враждебен, он просто… есть. Страж смотрит на его крылья, на мордочку, на нелепую, но грозную (как ему кажется) позу корги.

— Маленький осколок, — голос Стража похож на шорох каменной крошки. — Ты отвергнут двумя мирами, но не сломлен. Чего же ты ищешь? Место, где примут твою силу? Место, где её можно спрятать? Или место, где ты сможешь доказать, что даже изгой способен изменить ход истории? Твой выбор определит всё.

Страж замолкает. Осколки реальностей маняще мерцают, переливаясь перед твоим носом.

Тишина. Только твой хвост слегка подрагивает, а левое ухо (то, с узором пламени) нервно дёргается.

-Я пойду в мир обычных людей, я устал быть здесь, я уберу свои крылья нимб и рога

Его голос звучит тихо, но твёрдо. Усталость — та самая, что копилась годами в библиотечных коридорах, где он всегда был «не тем». Он чувствует, как песок Стража замирает, переставая пересыпаться, словно даже вечность затаила дыхание.

— Хорошо, — шелестит Страж. — Это тоже путь. Не бегство, как некоторые подумают. Это — маскировка. Иногда, чтобы доказать свою ценность, нужно сначала просто… побыть собой без ярлыков.

Лимончик делаешь шаг вперёд, к проходу, оплетённому корнями дуба. Мир обычных людей. Мир, где не знают ни о Бездне, ни о Небесах. Мир, где его уникальность не будет бросаться в глаза при первом же взгляде.

Но сначала — прощание с тем, кем ты был.

Он закрывает глаза. Междумирье дрожит вокруг него серебряной рябью.

Сначала — рога.

Он чувствует их тяжесть — два маленьких изогнутых шипа, что прятались в золотистой шёрстке на макушке. Они были наследием отца, напоминанием о пламени и страсти. Корги выдыхает, и они начинают растворяться, осыпаясь искрами, похожими на пепел от лимонной цедры, брошенной в костёр. Последняя искра щиплет кожу, но это не боль. Это прощание.

Потом — нимб.

Тонкое золотое кольцо, что всегда висело над головой, чуть сдвинутое набок (потому что даже благословение предков не могло удержать его непоседливую натуру). Оно звенит, как бокал, в который ударили ложкой. Лимончик поднимаешь лапку, словно снимаешь шляпу, и нимб, подчиняясь твоему жесту, сжимается в крошечную точку света и гаснет. Только тёплый, едва ощутимый отблеск остаётся на его шерсти секунду… и исчезает.

Самое трудное — крылья.

Они — часть ангелов и демонов. Правое — перепончатое, лиловое, пахнущее дымом и свободой. Левое — белое, пернатое, пахнущее утренним ветром и долгом. Он вытягивает их в стороны, и в Междумирье они кажутся огромными, почти закрывающими собой оба портала.

— Ты уверен? — голос Стража звучит мягче, чем прежде. — Их нельзя будет просто так вернуть. Каждый раз, пряча свою сущность, ты будешь терять частицу себя. Пока не научишься принимать себя заново.

Лимончик не отвечает. Просто складывает крылья за спиной, как делал всегда… и сжимает их. Сжимает так сильно, что они начинают светиться по краям. Перья левого осыпаются серебряной пыльцой, перепонка правого стягивается, превращаясь в тонкую плёнку, а потом и вовсе исчезает.

Это больно. Не невыносимо, но ощутимо. Как будто забирают что-то, что он нёс с рождения, даже не спрашивая, хочешь ли ты этого.

Когда всё заканчивается, он… просто корги.

Золотистый, пушистый, с умными глазами и вечно радостным хвостом-бубликом. Ни нимба, ни рогов, ни крыльев. Маленькая собачка, каких тысячи в том мире, куда ты собрался.

Лимончик смотрит на свои лапы. С непривычки ему кажется, что что-то давит, но нет — это чувство пустоты там, где раньше была тяжесть силы.

— Как ты себя чувствуешь? — спрашивает Страж.

Он поднимает голову. В отражении портала он видит обычную собаку. Обычную. Милую. Никто не шарахнется, не прошепчет «исчадие», не перекрестится дрожащей рукой.

— Свободно, — Корги впервые говоришь это вслух, и его голос — лай, тонкий и звонкий. — И немного одиноко.

Страж кивает, как будто ожидал этих слов.

— Мир, в который ты идёшь, называется Терра. Там нет магии, по крайней мере, в том виде, к которому ты привык. Но там есть люди. Разные. Некоторые из них тоже чувствуют себя изгоями. Возможно, ты найдёшь с ними общий язык. Помни: ты спрятал крылья, но не отрезал их. Когда придёт время, ты сможешь их вернуть. Если захочешь.

Он переводит взгляд на портал, который появился из неоткуда. Внутри него мерцают картинки: высокие стеклянные здания, железные повозки без лошадей, люди в смешных одеждах, которые куда-то всё время бегут. И запах — тёплый, хлебный, с нотками жареных семечек и… кофе. Он никогда не пробовал кофе, но нос говорит , что это что-то важное.

— Я готов, — говорит собачка и делает шаг в портал.