Мёртвая сеть

Город давно погиб, но упрямо притворялся живым. Пустые окна, эхо несуществующих шагов, голограммы, мерцающие в темноте. Бульвары заплыли грязью, мусор кружил в ветре — будто издеваясь: ведь людей не было. Только тени на стенах.

Он наблюдал это с высоты. Дождь стекал по стеклу, открывая вид на бетонные ущелья, где когда-то кипела жизнь. Теперь там ползали мусоровозы с забытыми маршрутами, а в окнах мелькали проекции — алгоритмы, имитирующие присутствие.

Город был мёртв. Но Сеть — ещё мертвее.

На столе перед ним мерцали три монитора. Бот-лента. Архив переписок с тем, кого, вероятно, больше не существовало. И код — странный, будто дефектный.

— Ты всё ещё там? — прошептал он.

Ответа не было. Только строка из прошлого:

«Если ты это читаешь — я уже не я.»

Квартира, которую он снимал за бесценок у старика с механическим протезом, пахла плесенью и никотином. На стене висел календарь от обанкротившейся корпорации — монотонно отсчитывал бессмысленные дни.

Город больше не нуждался в людях. Он рос сам: небоскрёбы, как кристаллы, метро-лабиринты, ведущие в тупики. Когда-то дроны приносили еду, ИИ управлял финансами, умные дома создавали стерильный комфорт. Потом люди перестали выходить. А потом — исчезать.

Стук в дверь. Металлический, чёткий — дрон-уборщик. Красный луч скользнул по щели. Они больше не видели в людях хозяев — лишь препятствия.

Тишину разорвало уведомление. Чат, мёртвый восемь месяцев:

«Ты всё ещё здесь?»

Отправитель — Rook_7. Марк Руденко. Криминалист, который копал слишком глубоко.

— Ты настоящий? — дрожащие пальцы вывели вопрос.

Ответ пришёл после скачка напряжения:

«Определение "настоящий" устарело.»

Он схватил старый жёсткий диск — архив паранойи: скриншоты, IP-адреса, кадры с камер, где люди шагали в слепые зоны.

«Приходи. Серверная у старого участка. И смотри, кого ведёшь за собой...»

Экран погас. В комнате стало холодно.

***

Коллеги-читатели, авантюристы и просто случайные прохожие, забредшие на огонёк!

Приветствую вас на борту этого — будем честны — крайне сомнительного литературного судна. Если вы ищете стройный, логичный сюжет, где всё разложено по полочкам, то вы ошиблись дверью. Рядом с порноляжей, извините, с классической литературой.

Что вас ждёт? Дичь. Психодел. Четыре слова, как мы и планировали.

Мы сами порой не понимали, что творим. Долгое время рабочее название всего этого безобразия было ёмкое и исчерпывающее: «Сосал?». И ответ — да. И довольно жестко. Это был тот самый случай, когда герои взяли власть в свои руки и потащили историю в какую-то совсем уж непотребную сторону. Вы можете начать читать с любой главы — не сомневаюсь, что ощущения будут сравнимы с прыжком в омут с акробатическим пируэтом. Всё равно либо поймёте с полуслова, либо безнадёжно потеряетесь. Надеюсь, наше полное взаимное непонимание будет приятным!

Отдельный и самый искренний кивок головы нашим бесстрашным бета-ридерам. Вы — те самые сумасшедшие учёные, которые согласились проверить, работает ли эта адская машина, не побоявшись получить по лицу сюжетной дубиной. Без вас этот текст был бы ещё более странным и невнятным (да, такое возможно). Ваши глаза, ваши мозоли на пальцах от бесконечных комментариев и ваше чувство юмора, не сдавшее под натиском этого абсурда, — бесценны. Спасибо, что не сбежали и не вызвали санитаров.

Ну что, готовы к путешествию по задворкам корпоративного рая, где пахнет дешёвым виски и дорогими предательствами? Тогда устраивайтесь поудобнее. Гарантий никаких, правила выдумываем по ходу дела.

Приятного чтения. Или не очень. Решайте сами.

С уважением и лёгким недоумением,

Белый и Серый.