Мертвые земли

"Я жила миром этих грёз, страшась очнуться ото сна".

Порог родного дома. Босые ступни по сырым от утренней росы ступеням. Запах родного, теплого и уютного за дверью.

У порога – пушистый коврик. Вжимаюсь пальцами в проем, прикрываю дрожащие веки. Так тихо вокруг.

Я зову ее, не размыкая глаз, потому что знаю, как только открою, она исчезнет. Снова.

Но вскоре вновь поддаюсь, подглянув лишь на толику, и образ ее тает в ставшем вновь бесшумном пространстве.