Место 37

За день до отъезда, стоя у окна своего офиса на восьмом этаже и глядя на серый поток машин, Алексей понял главное: он ничего не чувствует. Ни страха перед завтрашним разговором, ни злости, ни даже обычной усталости. Был только плотный, ватный комок безразличия, заглушавший всё.

И в тот миг, глядя на жёлтый свет фонарей в сгущающихся сумерках, он мысленно, безо всякой надежды, бросил в пространство запрос. Не молитву — он не верил в Бога. Скорее, крик в пустоту, сформулированный с предельной ясностью отчаяния:

«Я не хочу ничего решать. Я не хочу этого утра. Я хочу, чтобы всё просто… продолжалось. Без меня. На автопилоте».

Он даже не почувствовал, как принял ответ. Его не было. Был лишь лёгкий щелчок в сознании, будто сработал далёкий, давно забытый механизм. И на столе, среди бумаг, бесшумно материализовался билет. Простой, слегка пожелтевший, на поезд дальнего следования. Место 37, верхняя полка. Время отправления — сегодня вечером.

Алексей не удивился. Он взял билет, спрятал его во внутренний карман пиджака, где тот лег, как что-то давно положенное и наконец-то найденное. Это было не решение. Это было капитуляция. И она принесла ему первое за долгое время чувство — глубочайшее, всепоглощающее облегчение.

Он сел в поезд, нашёл свою полку и лёг. И когда колёса тронулись, унося его от города, от жизни, от самого себя, он подумал: «Наконец-то».

Он не знал, что поезд ждал именно этого. Не действия, а согласия. Не борьбы, а сдачи. Билет всегда был при нём. Нужно было только признать, что он хочет его использовать.