Месть

Готический стиль,

победит как школа,

Как возможность торчать,

избежав укола.

(И. Бродский)

Мы пели песни у живых костров,

Пропахли хлебом, потом и землёй,

Не нужно было нам чужих миров –

Нам дорог наш мир, тёплый и родной.

Я помню смех дочурки у ручья

И теплый взгляд жены в полночный час…

И запах погребального костра,

И пепел, саваном покрывший нас…

Они пришли с улыбками богов,

Высокомерны, ло́вки и сильны́,

С холодным блеском золотых зрачков.

Смеясь под свист поющей тетивы.

Для них мы – сор, дурные сорняки,

Пыль под подошвами резных сапог.

Пришедшие из леса чужаки

Свой «высший род» внесли на наш порог!

Я видел, как горел мой старый дом,

Как брат упал, подкошенный стрелой…

Гремел набат, словно предсмертный стон

Летя над изувеченной землёй.

Они кромсали жизнь мою, шутя,

Считая «красотой» кровавый след.

Смотрели, как в огне хрипит дитя,

В глазах златых сиял презренья свет…

Отринут страх, обуглена душа.

Я больше не крестьянин, не пастух.

Я – тень, палач, кровавый суд верша

Отправлю в бездну их бессмертный дух.

***

Они смеялись, обсуждая всех,

Считая, что охота – лишь игра.

А я затих, в себе смиряя гнев,

В тени кустов у яркого костра.

Один из них, в серебряной броне,

Кривил свой рот в презрительной усмешке -

Он мнил себя героем на войне,

А пал позорно - просто первой пешкой.

Я сделал шаг – не грация, рывок,

Вложил в удар всю ярость, боль потери!

Мой нож до рукояти вгрызся в бок,

Закрыв ему в бессмертье плотно двери.

Где ваше превосходство, господа?

Где гордость ваша, где презренье к боли?

Из рваной раны - красная вода,

Ничем не лучше человечьей крови.

Свист тетивы! Стрела задела плоть,

Но я не вскрикнул – я давно остыл.

Вам не дано меня теперь убить,

Я гнев в щиты стальные превратил.

Рывок! Стрелка достал мой верный нож,

Прервав его изящный, ловкий бег.

Сегодня уж домой ты не придёшь:

Ты – просто прах, ты мертв, как человек!

Вот маг сплетает гибельное пламя,

Но я сквозь жар прошел, как через сад.

За мной стояли призраки, как знамя,

И охранял меня мой павший брат.

Осталось только двое из убийц.

Мечи их пели тонко, как струна.

Но ужас маской стал холёных лиц,

И радость в криках больше не слышна.

Их сталь порхала, словно крылья птиц,

Пытаясь преградить дорогу мне.

Я шёл на них, не ведая границ,

Сгорая в своем мстительном огне.

Я резал плоть, не чувствуя порезов,

Я рвал броню, как бешеный медведь,

Их магия не справилась с железом

Того, кто шел сегодня умереть…

***

Стою, вдыхая запах горькой хвои,

Один. Я победил. Я отомстил.

И, смыв с ладоней «золото» их крови,

Мечи и луки в землю я зарыл.

С трудом несёт израненное тело

Меня домой, к родимому порогу.

Я сделал всё, что месть моя велела!

И уступаю мёртвым я дорогу.

Я выжил. Для чего? Того не знаю.

Быть может, чтобы помнить и беречь?

Я больше не пастух родного края,

Я тот, кто сможет свой народ зажечь.

Нас не сотрут. Восстанем мы из пепла!

Пусть «высший род» узнает слово «страх».

В страданиях людская мощь окрепла,

Их превосходство обратится в прах!

***

- Симуляция завершена. Для продолжения сеанса внесите ХХХ кредитов. Оплата может быть произведена без выхода из игры с личного счета игрока.

Андрей, не мигая, смотрел на экран, руки слегка дрожали, сердце билось в бешеном ритме, готовясь выскочить из груди.

- Вот это история, - задумчиво протянул он. – Виртуальная, мать ее, реальность.

Крышка капсулы плавно открылась, выпуская игрока на свободу, в реальный мир. Андрей, кряхтя, вылез и вдруг резко поднял к глазам руки. На мгновение ему показалось, что пахнуло гарью, а руки липкие от крови. Чисто. Он выдохнул и подошел к компьютеру, проверить, сохранилась ли запись игровой сессии. Видео начиналось с обращения:

«У мести нет ни радости, ни воли,

Могильный только холод без конца.

Она как пепел на сожжённом поле,

Где не найти ни жизни, ни лица.

Запомни это, игрок, прежде чем решишь продолжить!»