Метель

Это все сложно вообще.

За окном падает снег,

а я сижу и не понимаю, зачем.

Свалилось за год столько…

И время, как в миг, пролетает.

Его уж нет, оно исчезло,

и чувство какой-то безнадеги давит,

что внутри всё пусто.

Я не понимаю себя, я потерян,

и спросить не могу себя: так в чем дело?

Что всё это со мной происходит?

А время летит и летит, и минуты уже как секунды.

И вроде боишься: и как тогда жить?

Ведь так пропустить можно целую жизнь.

Пропаща она будет, если заниматься рутиной.

И вроде шесть вечера — бац, уже десять.

И вроде как близко Новый год,

а вроде он будто дальний.

Совсем настроения, черт возьми, нет.

Ну и кто придумал такой праздник?

Ну почему же он не спасет от бед?

Но время — тот еще проказник.

А за окном — все метель и метель,

все сыпит и сыпит, как будто бы мало.

И вроде бы ёлка есть, и… он что-то подарит,

а вроде в чудо не верится уже.

Я выхожу, а меня вьюга ослепляет.

Все иду и иду, оставляя следы.

Ну и зачем же тогда я, блин, вышел, ради какой ерунды?

Ведь метель — как моя голова, а мороз — как сердце.

Все прохожу и иду, а метель не пускает.

Все тащит, ветер меня с ног сбивает.

И не помню уж, сколько мне лет;

каждый год там встречается дед,

и слова говорит — одну и ту же фразу:

“Так че ж ты ко мне пришел-то не сразу?”

А я не пойму: так что же тогда?

Ай, ладно, пойду, мне еще бы беда.

Но больше, как в прошлый раз, не пойду.

Я лучше послушаю его — точно не пропаду.

“И метель как мысли, и мороз как душа, и время твое — оно не просто ведь так.”

И про что же ты, дед, мне расскажешь тогда?

“Так я уже всё рассказал тебе. Сделай выводы, просто поверь.”

Никогда я не слышал, никогда не задумался я:

что ж старик-то наплел такого, что поставило в ступор меня?

Я как будто не в ботинках, а босо прошёлся по снегу,

и холод окатил меня, как только я встретил его.

Никто ж не понимает — я ведь просто подросток.

Что от меня уже требуется, а?

Что-то понять? Ну отстаньте. “Ой, да слышь, ну я же любя.”

“Вы всё бунты свои, блин, устраиваете.”

“Ну когда ж ты уже повзрослеешь?”

“Я люблю, никому никогда в обиду не дам тебя.”

“Ты особенный, я люблю тебя, ты всегда моё сердце греешь.”

Это всё сложно вообще.

Я возвращаюсь с прогулки.

Родители любят, но иногда не понимают.

А мне, блин… что, разорваться тогда?

Раз никто за меня не внимает?

И вроде бы понимаю, что жизнь не так уж и коротка,

и что есть радость — просто её нужно искать,

и что время идёт не так уж и быстро,

и что, может, и не понимают меня, но точно любят близкие.

И что радость приходит, когда осознаю,

что это нормально — когда себя не внимаю.

И что метель моя не так уж страшна,

и что зима ведь не так велика.

И что я, может, и злюсь, а может, и плачу,

а может быть, просто ничего я не знаю.

Так что за метель и мороз-то тогда?

Куда в итоге привела же судьба?

И вдруг осеняет меня, что в метели терял я себя.