Мистер Честерфилд

— Славная сегодня погодка, а, мистер Честерфилд? — я поднимаю голову вверх, всматриваясь в листву.

Он молчит. Он вообще не из разговорчивых. Я украдкой поглядываю на него. Мистер Честерфилд смотрит куда-то вдаль.

— И кто придумал эти деревянные скамейки? Вся задница уже затекла, — поёрзав, я перекладываю верёвку в другую руку и вытаскиваю из кармана пачку сигарет. Закуриваю. Ему не предлагаю.

Мимо проносятся прохожие.

— Посмотрите на всех этих людей, мистер Честерфилд. Никому из них нет до вас дела. Никому вы не нужны. Только мне.

Я усмехаюсь, кашляя сквозь едкий дым.

— Никто даже и не догадывается что у вас в голове, — продолжаю я. — А ведь всё могло быть иначе. Скучаете по ней? И где она теперь? Бросила нас с вами, мистер Честерфилд. Но не волнуйтесь, я вас никогда не оставлю.

Верёвка въелась мне в ладонь от сильного сжатия. Я ослабил хватку. Мистер Честерфилд учащённо дышал.

Сделав последнюю затяжку, я швырнул окурок на тротуар. Никому нет дела. Ни до кого.

— Что ж, пойдемте, мистер Честерфилд, — подымаюсь я, стряхивая пепел с колен. — Нас ждёт вкусный завтрак.

Пёс спрыгнул со скамьи и последовал за мной. Я посмотрел на него. Он встретился со мной взглядом и завилял хвостом. А большего мне и не надо.