Мой любимый, актер?

Название: "это была ложь?"

Каждый день муж дарит мне подарки — от цветов до украшений. Как бы я ни говорила ему прекратить, он не перестаёт это делать. Мы в браке уже три года, и любовь между нами до сих пор не угасла.

Но в последнее время я начала замечать всё больше странностей. Он перестал есть перед уходом на работу. По ночам часто звонит его телефон. Сначала я думала, что у него завалы на работе — с таким престижем адвоката это возможно. Но когда я позвонила ему в офис, мне сказали, что у них всё в порядке. Я бы спросила у мужа, правда ли это, но не хочу его тревожить.

Сегодня он впервые не купил мне подарок. Я не расстроилась. Наверное, он всё-таки одумался и перестал тратить деньги на всякие безделушки. Вместо подарка он поцеловал меня и крепко обнял, тихо извиняясь.

В новостях говорили, что главу группировки «Чёрный Мертвец» скоро раскроют. Наконец-то их злодеяния не останутся безнаказанными — из-за них погиб брат моего мужа... и моя мама.

Сегодня муж вернулся раньше обычного, принёс синие фиалки. Он выглядел слишком уставшим, чтобы обедать. Просто обнял меня и пошёл спать. Ночью его телефон снова зазвонил. Он не проснулся, и я взяла трубку. Это был звонок с его работы. Я уже хотела ответить и сказать, чтобы не звонили так поздно, но муж положил руку на телефон, сказал:

— Я сам отвечу, — и вышел на улицу.

Я собиралась пойти с ним.

— Оставайся в постели, тебе нечего мёрзнуть, — бросил он.

Эти слова как будто уложили меня в кровать. Я уснула.

На следующее утро его уже не было, хотя часы показывали всего 4:00. Начинать день под пение птиц — это прекрасно. Но утренние объятия любимого — лучше.

Я спустилась с второго этажа на кухню и включила новости.

— Правую руку «Чёрных Мертвецов» поймали, — говорили там. — Этот кореец мне знаком… Но не могу вспомнить, почему…

Вдруг послышался глухой стук из подвала. Что-то упало?

Я пошла проверить. Это оказалась старая пыльная книга.

— Не помню, чтобы видела такую…

Я подумала, что она может быть интересной, и взяла с собой. Открыла первую страницу. Это была сказка про трёх поросят, но ближе к концу волк сдувал даже каменный дом и съедал поросят… с ужасающе подробными описаниями смерти и мучений.

— Жуть… — прошептала я, но не смогла остановиться и открыла следующую страницу. Сказка про Колобка. В конце он съедал лису... и стариков, которые его испекли.

Вся книга была заполнена жуткими, искаженными историями.

На последней странице был нарисован чёрный череп с окровавленным газовым яблоком.

— Похоже на татуировку моего мужа, — пробормотала я.

Точно! У правой руки главы «Чёрных Мертвецов» была такая же. Может, это совпадение… Но я не уверена.

Сегодня муж не пришёл домой.

На следующий день я снова включила новости, когда готовила завтрак. Ведущий говорил:

— Глава группировки «Чёрный Мертвец» пойман. Он убил более сотни невинных людей — ради забавы. Его жертвами стали женщины, дети, старики. Он с удовольствием убивал и подстрекал своих людей делать то же. Несколько лет состоял в браке исключительно ради прикрытия. Мы уже отправили полицию к его жене. Сейчас вы увидите его лицо.

— Ну, кто же это?.. — пробормотала я.

Ту-дум. Раздался звонок в дверь. Я открыла.

— Полиция?

Я обернулась к телевизору. На экране — лицо моего мужа.

Всё это время со мной жил монстр...

В ушах звенит. Я ничего не слышу. Где я?.. Ах да — на допросе.

— Отстаньте… Я не знала, кто он. Я жертва… Он убил мою маму… мою душу и мою жизнь. Я больше не хочу жить. Просто отпустите меня.

Пикающий звук постепенно стих.

— Девушка, вы здесь? То есть вы утверждаете, что ни разу не замечали, какой ваш муж страшный человек?

— Да.

— Странно, ведь коллеги с его работы до ужаса его боялись. Ладно. Вы можете быть свободны.

После допроса меня отпустили. Я дышала, двигалась… но в глазах не было жизни.

Я шла. Просто шла — десятки километров в никуда. Пока не остановилась у обрыва у моря.

Я сделала шаг.

И упала. С двадцати метров — прямо на скалы.

Конец.

...«Каково это — когда тебя любят по-настоящему?»

К сожалению, главной героине не суждено было узнать ответ. Все те годы рядом с «любимым» оказались лишь спектаклем.

А вы верите, что можно прожить годы в спектакле и не заметить?